El invierno de ese año fue especialmente severo: el frío helaba la tierra y las carreteras se cubrían de una capa de hielo, convirtiéndose en trampas mortales.
Fue en una de esas noches fatales, atrapada en ese hielo, cuando el destino de Elena cambió drásticamente. Acabó entre rejas no porque fuera culpable, sino porque amaba demasiado. Aquella noche fatídica, no era ella quien conducía, sino su marido, Guena.
Fue él quien, al perder el control del coche en la carretera helada, atropelló a una persona. Pero el miedo, el pánico y la vanidad lo empujaron a huir del lugar del accidente. Y cuando se dio cuenta de que la investigación lo estaba alcanzando, encontró la “solución”: pedirle a su esposa que asumiera la culpa.
— A las mujeres les dan menos años —le dijo, mirándola con fingida ternura—. Te lo prometo, estaré contigo. Vendré, te traeré dulces, ropa de abrigo… No sufrirás. No te abandonaré.
Elena le creyó. Creyó en su amor, en su honestidad, en que no la traicionaría. Firmó la confesión, se sentó en el banquillo y recibió su sentencia: varios años en una colonia penitenciaria. Y Guena… Guena cumplió su promesa solo al principio.
Durante los primeros meses realmente venía, le traía dulces, flores, le tomaba la mano a través de los barrotes. Pero luego comenzaron los “asuntos”, las “reuniones importantes”, los “viajes de trabajo”. Las visitas se hicieron cada vez más esporádicas, hasta que desaparecieron por completo. Al cabo de un año, Elena recibió una notificación oficial: su marido había solicitado el divorcio.
Y no solo para divorciarse, sino para casarse con una mujer joven, guapa y ambiciosa que, según él, llevaría su negocio a un nuevo nivel. Vendieron su piso, cambiaron los documentos, y Elena, al salir de prisión, se encontró sin techo, sin familia, sin futuro.
En ese mismo tiempo, en la colonia donde Elena cumplía condena, su director, Ruslán Mijáilovich, vivía en una profunda desesperación. Su corazón se rompía de dolor por su sobrino Volodia, un niño que luchaba por su vida en el hospital.
Tenía una enfermedad grave que requería un trasplante de órgano, pero no se encontraba un donante compatible. Cada día traía nuevos temores, cada noche —insomnio. Ruslán no sabía a quién más acudir, y en su desesperación empezó a buscar entre las reclusas personas con un grupo sanguíneo compatible.
Y un día, revisando historiales médicos, la encontró: Elena. Aquella mujer condenada por el accidente tenía un grupo sanguíneo raro y el factor Rh adecuado. Fue él mismo quien le pidió ayuda.
— Esto puede salvar la vida de un niño —le dijo, mirándola directamente a los ojos—. No le pido dinero. Le pido humanidad.
Elena no dudó. Aceptó. Después de donar sangre, se sintió mareada, manchas oscuras nublaron su visión. Apenas podía mantenerse en pie. En ese momento se le acercó una mujer guardia, de aspecto severo pero con ojos bondadosos.
— Aguanta, niña —susurró, sacando del bolsillo un pequeño trozo de chocolate—. Toma, cómelo. Ayuda. Siempre llevo uno conmigo —yo también tengo problemas de presión. Lo hiciste muy bien. Muy bien.
Elena se comió el chocolate, y el calor comenzó a volver lentamente a su cuerpo. A los pocos días llegó la noticia: la operación fue un éxito. Volodia se recuperaba. Sus mejillas volvieron a sonrojarse, empezó a sonreír, a reír. Ruslán Mijáilovich fue a ver a Elena con gratitud en los ojos y una decisión en el corazón.
— No olvidaré lo que hiciste —le dijo—. Ahora me toca a mí devolverte el favor. Intercederé por tu liberación anticipada.
Y poco tiempo después, tan solo unos meses tras la donación de sangre, Elena cruzó las puertas de la colonia. Libre. Viva. Pero con las manos vacías y el corazón destrozado.
Volvió a la casa donde alguna vez hubo calor, olor a sopa casera, risas y amor. Pero ahora todo era ajeno. Cuando llamó a la puerta de su antiguo piso, apareció en el umbral una joven rubia, arreglada, con una mirada desdeñosa.
— ¿Hola? ¿A quién busca? —preguntó con frialdad.
— Yo… He venido a casa —respondió Elena con voz temblorosa—. He vuelto con mi marido.
— Ah… —se burló la mujer—. Así que tú eres la “presidiaria” que atropelló a alguien. Guena me lo contó. Pero ahora él es mi marido. Nos casamos. Compartimos pasaporte, compartimos piso. ¿Quieres verlo?
Elena negó con la cabeza. No había nada que decir. Las palabras se le atragantaron como hielo afilado. Sacaron de la casa una enorme bolsa con sus cosas: viejos jerséis, unos zapatos gastados, un álbum de fotos cuyas páginas ya no tenía sentido hojear.
— Aquí tienes, todo lo que él dejó —soltó la mujer, y cerró la puerta de golpe.
Elena se quedó en la escalera, sintiendo cómo todo se desmoronaba por dentro. “Traidor…” —susurraba mientras bajaba. En la calle hacía frío y estaba húmedo. Pero por dentro… hacía aún más frío.
