El notario llamó temprano por la mañana: así me convertí en millonaria
El teléfono sonó tan de repente que casi derramé mi taza de café instantáneo. ¡Siete de la mañana! ¿A quién se le ocurre llamar a esa hora? En la pantalla apareció un número desconocido.
— ¿Hola? —mi voz sonaba ronca tras una noche en vela traduciendo.
— ¿Anna Serguéievna? Soy Sokolov Ígor Vladímirovich, notario. Perdón por llamar tan temprano, pero es un asunto urgente. Necesitamos vernos hoy mismo.
Me froté los ojos. ¿Un notario? ¿Tendré algún problema con el piso? Eso es lo que me faltaba.
— ¿De qué se trata? Hoy tengo tres clases y dos reuniones con clientes.
— Es sobre una herencia. No puedo dar más detalles por teléfono. La espero a las diez en la notaría de la calle Lenin, 15.
Colgó, y yo me quedé de pie con el teléfono en la mano. ¿Una herencia? ¿De quién? Mis padres fallecieron hace cinco años, la abuela Liza hace tres. No tengo más parientes.
— Qué tonta eres, Anya —murmuré—, seguro es algún error.
La siguiente hora la pasé de un lado a otro por el piso. Revisé el correo distraídamente: había un recordatorio del casero sobre el aumento del alquiler. Estupendo. Después del recorte en la escuela de idiomas, apenas alcanzaba para pagar.
Abrí la nevera: un paquete de requesón, medio pan y un tarro de pepinillos en vinagre. ¡Un desayuno real digno de una futura heredera!
— ¿En qué estoy pensando? —cerré la puerta de golpe—. Esto es una estafa.
A las nueve y media ya estaba frente a la notaría. Un local pequeño, con paredes desconchadas, no inspiraba confianza.
— ¿Anna Serguéievna? —un hombre mayor, de traje anticuado, se levantó de su escritorio—. Pase, siéntese.
Me dejé caer en la silla, aferrando con fuerza el bolso.
— ¿De qué herencia hablamos? No tengo más familiares.
Sokolov sacó una carpeta con documentos.
— ¿Conocía a Margarita Petróvna Savélieva?
Fruncí el ceño. Ese nombre me sonaba vagamente.
— Creo que mi abuela la mencionó alguna vez… ¿La hermana de mi abuelo? Se fue al extranjero hace mucho.
— Exacto. Margarita Petróvna se mudó a Suiza en los setenta. Falleció hace dos semanas en Zúrich.
— ¿Y qué tengo que ver yo? Ni siquiera nos conocimos.
Sokolov se quitó las gafas y las limpió con un pañuelo.
— El caso es que usted figura como única heredera de todos sus bienes.
Solté una carcajada nerviosa.
— ¿Es una broma? ¿Una pariente lejana que ni siquiera conocí me deja una herencia? Suena a timo.
— Créame, no es una broma —me extendió unos papeles—. Aquí está el certificado internacional de defunción, legalizado por notario. Y aquí una copia del testamento.
Recorrí las líneas con la vista y sentí que todo se me nublaba.
— ¿Cuatro millones y medio de euros? ¿Una villa en Italia? ¿Acciones de una empresa? Esto debe ser un error.
— Ningún error. Margarita Petróvna creó una cadena de boutiques de moda de lujo. La fortuna se estima en unos seis millones de euros.
— ¿Pero por qué yo? —me aferré a los reposabrazos de la silla.
Sokolov sacó un sobre lacrado.
— Ella le dejó una carta. Quizá en ella estén las respuestas.
Abrí el sobre con las manos temblorosas. La letra era pequeña, cuidada.
«Anichka:
No me conoces y yo nunca te vi. Pero después de la muerte de tu abuelo Petia (mi hermano), pedí a Zina Kruglova (¿la recuerdas?) que a veces me contara de la familia. Así supe de tus logros en la escuela, de la universidad, de mamá y papá. Qué pena que se fueron tan pronto.
Dicen que te pareces a mí. La misma manía de morder el bolígrafo cuando piensas. La misma terquedad. Me daba miedo escribirte: ¿para qué iba a necesitarte una vieja? Y el pasado no me soltaba.
Este dinero lo gané yo misma, empezando con un pequeño taller. ¡No dejes que esos tiburones de la empresa te intimiden! Hace tiempo que codician mi lugar. Sé lo difícil que lo tienes ahora sin trabajo. Quizá esta sea mi forma de enmendar algo.
Tuya, Rita»
— Esto es irreal —susurré.
Sonó el teléfono de Sokolov.
— Sí, está aquí la señora Anna Serguéievna… Bien, páselo.
Me tendió el auricular.
— Monsieur Dupré, director ejecutivo de la empresa de Margarita Petróvna.
— ¿Hola? —dije con inseguridad.
— ¿Mademoiselle Anna? —una voz firme, con acento—. Jean-Pierre Dupré. Nos sorprende mucho la decisión de madame Savélieva. Transferir la empresa a una pariente desconocida… Insisto en reunirnos para hablar del futuro de la firma.
— Yo… aún no he decidido nada.
— El funeral es en tres días. La esperamos en Zúrich. Los pasajes ya están comprados.
Regresé a casa como en una nube. Mi pequeño estudio de repente me pareció tan estrecho, tan… temporal. Y en mi mente giraba la cifra: cuatro millones y medio de euros.
— ¡Increíble, Anya, ahora eres millonaria! —me reí mirando la grieta del techo.
En el armario encontré una botella de vino barato, resto de mi cumpleaños. Llené una taza. Por la tía-abuela que nunca conocí, pero que cambió mi vida con un solo testamento.
La mañana antes del vuelo la recibí con un terrible dolor de cabeza. Preparativos, cambio de divisas, intentos desesperados de aprender un par de frases en francés. El vecino Vitia, a quien le conté la noticia, me miraba como si estuviera loca.
— Te están estafando, fijo —sirvió té en las tazas—. ¿Te acuerdas de Tania, la del tercero? También iba a heredar de “Canadá”. Soltó diez mil para el papeleo y adiós.
— Vi los documentos, Vitya. Eran reales…
— Bueno, bueno. Solo cuidado que no te estafen —rió él—. Y si de verdad te haces rica, no olvides quién te arreglaba la calefacción.
Fui al aeropuerto con el corazón latiendo a mil. ¿Y si solo estaba tirando el dinero en pasajes? O peor aún, ¿y si era algún tipo de red de trata de personas?
Pero en Zúrich me esperaba un chofer con un cartel que decía “Ms. Saveljeva”. Me estremecí al ver mi apellido. El Mercedes negro arrancó suavemente.
— ¿Primera vez en Suiza? —preguntó el chofer en un inglés entrecortado.
— Sí. Y en realidad, primera vez en el extranjero.
— ¡Oh! Madame Margarita hablaba mucho de usted.
Lo miré sorprendida:
— ¿Conocía a mi abuela?
— ¡Por supuesto! Llevé a madame durante doce años. Muy estricta, pero justa. Siempre mencionaba a su sobrina en Rusia.
Llegamos a un hotel lujoso. En el vestíbulo me esperaba una mujer de mediana edad, con un peinado impecable.
— ¿Mademoiselle Anna? Soy Sophie Bernard, asistente personal de madame Saveljeva. Sígame, por favor.
En la habitación había frutas, champán y… un vestido negro.
— Lo encargamos según sus medidas aproximadas —explicó Sophie—. Mañana es el funeral. Y por la noche, la cena con la dirección de la empresa.
— ¿Y los accionistas? ¿El consejo de administración? —pregunté, recordando alguna película americana.
Sophie sonrió:
— ¿Así que entiende de negocios? Madame no se equivocó con usted.
Me entregó una carpeta:
— Aquí tiene información sobre la empresa. Jean-Pierre pidió que se la diera. Él… quiere reunirse antes del funeral.
— ¿Ese director? ¿El que llamó a Moscú?
Sophie vaciló:
— Sí. Pero yo no me reuniría a solas con él. No está muy contento con su llegada.
Se marchó y yo caí sobre la cama, más grande que mi cocina. El teléfono sonó: un mensaje de Vitya. «¿Y bien, ya eres millonaria?» Sonreí y me hice un selfie con el panorama de Zúrich de fondo. «Aún no me lo creo».
Por la tarde, alguien llamó a la puerta. Un hombre alto, de cabello plateado perfectamente peinado, estaba en el umbral.
— ¿Mademoiselle Saveljeva? Jean-Pierre Dupré. Necesitamos hablar.
Lo dejé pasar, sintiendo el corazón en la garganta.
— No lo esperaba tan pronto —dije, alisando mi camiseta y el pelo despeinado.
Jean-Pierre entró sin pedir permiso. Observó mi maleta abierta y la ropa desordenada.
— Iré al grano. Esta herencia es un error —dijo con un acento marcado, pero claro—. Margarita no estaba… en sus cabales los últimos meses.
— ¿Qué significa “no en sus cabales”?
— Su salud… —pausó—. La edad. Tomaba decisiones que perjudicaban a la empresa. Todos estábamos muy preocupados.
Crucé los brazos.
— ¿Y por eso vino corriendo a mi hotel apenas llegué?
Jean-Pierre sonrió como si hubiera dicho algo gracioso.
— Escuche, Anna. Usted es profesora en Rusia, ¿no? No sabe nada del negocio de lujo. Esta empresa es nuestra vida. La construimos durante veinte años.
— Junto con Margarita —precisé.
— Por supuesto. Pero ahora hablamos del futuro. Puedo ofrecerle un buen dinero por sus acciones. Tres millones de euros. En efectivo. Volverá a casa rica y nos olvidará.
Casi me atraganté.
— ¿Y cuánto valen en realidad?
Sus ojos se entrecerraron.
— Es un precio justo. Para alguien que no invirtió nada en este negocio.
— Si Margarita me confió la empresa, tuvo sus motivos.
Jean-Pierre se levantó bruscamente.
— Piénselo hasta mañana. Después del funeral se leerá el testamento. Estarán todos los accionistas y la prensa. ¿Quiere un escándalo público?
Se fue, dejándome de pie en medio de la habitación. Todo parecía irreal.
Media hora después, alguien volvió a llamar. Era Sophie, con una botella.
— Vi a Jean-Pierre salir. Se veía molesto.
— Me ofreció tres millones por las acciones —me dejé caer en el sillón.
Sophie frunció los labios.
— Hace dos meses ofreció cinco millones a madame Rita por su parte. Ella se negó.
— ¿Por qué?
Sophie sirvió el vino.
— El mes que viene “Saveljeva Fashion” saldrá a bolsa. Según las previsiones, la capitalización se triplicará. Madame Rita lo sabía. También sabía que Jean-Pierre quería apartarla de la gestión. Decía que era demasiado mayor.
Me dio un pendrive.
— Aquí está toda la información de la empresa. Las cifras reales, los planes. Y algo más… Madame Rita grabó conversaciones en su despacho el último año. Escúchelas.
Al día siguiente, me encontré ante el féretro de una mujer a la que nunca conocí. El velo negro ocultaba mis ojos enrojecidos: había pasado la noche escuchando grabaciones y leyendo documentos.
Jean-Pierre se acercó después de la ceremonia.
— Espero que haya tomado la decisión correcta —susurró.
Lo miré a los ojos.
— Oh, sí. La he tomado.
La sala para la lectura del testamento me recordó al auditorio de la escuela donde daba clases. Solo que en lugar de padres y maestros había accionistas, abogados y periodistas.
Jean-Pierre se sentó en primera fila, rodeado de tres hombres con trajes idénticos. Me sonrió. Condescendiente, como a un niño.
Me senté junto al notario. Sophie, disimuladamente, me levantó el pulgar.
