— Tu salario es demasiado alto para una sola mujer. Me lo vas a transferir a mí, yo sabré administrarlo mejor —declaró el padre de su esposo.
— Toma, apúntalo —Piótr Petróvich dejó sobre la mesa de la cocina una hoja con cifras cuidadosamente escritas—. Tu salario es demasiado alto para una sola mujer. Me lo vas a transferir a mí: yo sabré administrarlo mejor.
Olga se quedó inmóvil, con el cuchillo de pelar patatas apretado en la mano. Parpadeó varias veces, tratando de asimilar lo que acababa de escuchar. El suegro, que había aparecido de improviso “a tomar el té” en ausencia de Andréi, la miraba con la expresión de alguien que acababa de decir algo absolutamente corriente.
— ¿Usted… habla en serio? —su voz sonó apagada.
— ¿Acaso parece que estoy bromeando? —Piótr Petróvich apretó los labios—. Anda, apunta el número de la tarjeta.
En el aire flotaba una mezcla de absurdo y ofensa. Olga dejó el cuchillo sobre la mesa, se limpió las manos en el delantal y exhaló lentamente.
Solo dos años atrás, cuando ella y Andréi se casaron, todo parecía tan correcto y feliz. Olga recordaba sus conversaciones sobre el futuro: soñaban con viajar, construir una casa en las afueras, tener un perro. Andréi trabajaba entonces en un taller mecánico, pero pensaba en abrir su propio negocio. Olga era ingeniera en una gran empresa constructora, y cuando le ofrecieron un ascenso a ingeniera jefe, Andréi celebró sinceramente su éxito.
— Te lo has ganado —decía él, alzando una copa de champán—. Estoy orgulloso de ti.
Entonces compraron un coche de segunda mano y alquilaron un piso más grande. El primer año estuvo lleno de comprensión mutua y apoyo. Piótr Petróvich apenas los visitaba, más que nada en fiestas. Se interesaba cortésmente por sus cosas, elogiaba los pasteles de Olga y parecía estar satisfecho con la elección de su hijo.
Los cambios comenzaron de forma imperceptible. Al principio eran simples comentarios. «¿Para qué una lavadora tan cara?» —preguntaba el suegro, examinando los electrodomésticos de su nuevo piso. «¿Por qué cambiar los muebles? Estos aún sirven» —refunfuñaba cuando Olga le mostraba catálogos de sofás. «¿Por qué vas en coche de empresa y no en algo más modesto?» —se sorprendía cuando la recogía el chófer de la compañía.
Después de que Olga y Andréi sacaran una hipoteca para un apartamento de dos habitaciones en un edificio nuevo, Piótr Petróvich empezó a visitarlos con más frecuencia. Su interés por los asuntos financieros de la joven familia se volvió cada vez más insistente. Preguntaba cuánto ganaba Olga, cuánto gastaban en comida, ropa, entretenimiento. Les aconsejaba ahorrar, guardar dinero, “apretarse el cinturón”.
Olga notaba cómo su marido, que antes se sentía orgulloso de su carrera, cada vez coincidía más con su padre. Andréi empezó a decir que “gastaban demasiado”, aunque sus ingresos conjuntos les permitían vivir cómodamente y sin privaciones. Pero el verdadero golpe llegó hoy, cuando Piótr Petróvich apareció con el número de su tarjeta y aquella propuesta increíble.
— ¿Andréi está al tanto de sus… planes? —preguntó Olga, tratando de mantener la calma.
— Claro —asintió Piótr Petróvich—. Lo hemos hablado todo con mi hijo.
El corazón de Olga dio un vuelco. ¿Su marido discutía su salario con su padre sin decirle una palabra a ella? La puerta se cerró de golpe: Andréi entró en el piso.
— ¿Papá ya está aquí? Perfecto —sonrió, quitándose la chaqueta—. ¿De qué hablaban?
— De que tu mujer debe dejar de alardear con su trabajo —respondió Piótr Petróvich—. En la familia todo debe ser común, una mujer no puede ganar más que su marido. Eso está mal.
Olga lo miró esperando que la defendiera, pero él solo se encogió de hombros con ambigüedad.
— Le digo que deje ese empleo en la empresa —prosiguió Piótr Petróvich—. Un conocido mío busca contable para su tienda. El sueldo es menor, pero también habrá menos nervios. Para la familia será más tranquilo.
— No pensarás que de verdad voy a dejar mi trabajo, ¿verdad? —Olga lo miraba fijamente.
— Olya, pero papá tiene algo de razón —dijo por fin Andréi—. Trabajas demasiado, siempre estás estresada…
Un pinchazo desagradable le atravesó el pecho. Su opinión había dejado de contar en su propia familia. Las decisiones se tomaban a sus espaldas. De pronto Olga comprendió con claridad que se estaba convirtiendo en un adorno en su propia casa.
En ese momento sonó el teléfono. En la pantalla apareció el nombre del director de la empresa.
— Disculpen, debo contestar —dijo, saliendo de la cocina.
Había problemas con una gran licitación: la documentación tenía errores y solo Olga podía corregirlos. Pasó una hora en el dormitorio, con el teléfono en la mano, respondiendo preguntas y dando instrucciones al equipo. Cuando todo quedó solucionado y el contrato se salvó, sintió una oleada de orgullo y alivio. En su trabajo la valoraban, confiaban en ella, tenían en cuenta su opinión.
Cuando regresó a la cocina, encontró a su marido y a su suegro inclinados sobre una hoja de papel.
— …Doscientos mil para los gastos iniciales del taller —decía Piótr Petróvich, haciendo cálculos—. Y para Kolia, al menos medio millón para el coche, así no pedirá un crédito.
Estaban planeando cómo gastar su dinero. Su sueldo, ganado con años de trabajo constante y de superación personal. El hermano menor de Andréi, Kolia, ni siquiera trabajaba en serio: sobrevivía con empleos ocasionales y vivía con sus padres.
— ¿Y conmigo no piensan hablarlo? —preguntó Olga, cruzándose de brazos.
Los hombres levantaron la cabeza, como sorprendidos en falta.
— Solo barajamos opciones —sonrió forzadamente Andréi.
— Veo que opciones no les faltan —Olga se acercó a la mesa—. Andréi, dime directamente: ¿de qué lado estás?
— ¿Qué pregunta tan absurda? —intervino Piótr Petróvich—. ¡Del lado de la familia, por supuesto!…
— No le pregunté a usted —cortó Olga sin apartar la mirada de su marido.
Andréi vaciló, alternando la vista entre su padre y su esposa.
— Olya, papá solo quiere ayudar —dijo por fin—. Tiene más experiencia en asuntos financieros…
Olga por fin comprendió la realidad. Vio con absoluta claridad que el respeto hacia ella como pareja en ese matrimonio ya no existía. La habían convertido en una fuente de ingresos, no en una persona cuyos deseos y planes tuvieran valor.
— Andréi —Olga habló en voz baja, pero firme—. Te doy una última oportunidad. O ahora mismo le dices a tu padre que mi sueldo me pertenece a mí y que nosotros dos decidimos cómo administrar el presupuesto familiar, o nuestro matrimonio se ha terminado.
— ¿Qué tonterías dices? —se indignó Piótr Petróvich—. ¿Cómo te atreves a poner ultimátums?
Olga ni siquiera giró la cabeza hacia él, siguió mirando a su marido.
— ¿Por qué te pones así? —rió nervioso Andréi—. Solo estábamos conversando… Papá tiene razón en que en la familia todo debe ser común. Somos una sola familia, y…
— No, no una sola —lo interrumpió Olga—. Yo pensaba que tú y yo éramos una familia. Pero resultó que tú y tu padre son una familia. Y yo soy solo un monedero con patas.
Se dio la vuelta y fue al dormitorio. Sacó una maleta del armario y empezó a guardar sus cosas. Las manos le temblaban ligeramente, pero en su mente reinaba una sorprendente claridad. Como si todo lo ocurrido en los últimos meses por fin encajara en una imagen nítida.
En la puerta apareció un Andréi desconcertado.
— ¿De verdad te vas? ¿Por una tontería así?
— No es una tontería, es una traición —contestó Olga sin dejar de hacer la maleta—. Hablaste con tu padre de mi sueldo a mis espaldas. Planeaste cómo gastarlo. Me propusiste dejar el trabajo que amo. Todo eso sin decirme una sola palabra.
— Olenka, no te alteres —apareció Piótr Petróvich en la puerta—. Las mujeres siempre gritan primero y luego se calman. Mañana lo hablamos, con la cabeza fría.
— Ustedes ya lo decidieron todo por mí —dijo Olga cerrando la maleta—. En sus planes no hay lugar para mí. Solo para mi sueldo.
— ¡No puedes irte así como así! —se indignó el suegro.
— Sí puedo —se irguió ella—. Y me voy.
Olga alquiló un piso cerca del trabajo. Antes de irse, dejó sobre la mesa una breve nota: «Mi dignidad vale más que el deseo de complacer a tu padre».
Por la tarde el teléfono no dejaba de sonar. Llamaba Andréi, su madre, incluso el hermano menor. Más tarde Olga supo que Piótr Petróvich había telefoneado a todos los parientes, quejándose de “la nuera ingrata que abandonó a la familia por su carrera”.
Olga no respondió a ninguna llamada. Sentía una extraña mezcla de vacío y alivio. Como si se hubiera quitado de los hombros una mochila pesada que llevaba demasiado tiempo arrastrando cuesta arriba.
Una semana después llamó Andréi. Dijo que “lo entendía todo”, pero que “quizás valía la pena pensar en una reconciliación”. Olga preguntó directamente:
— ¿Tu padre sigue pensando que mi sueldo debe ser para él?
— Bueno, él solo quería lo mejor… —empezó Andréi.
— Entonces nada ha cambiado —constató ella y colgó.
El abogado preparó los documentos de divorcio. Andréi no se opuso, aunque su padre insistía en la división de bienes. Pero había poco que repartir: el piso hipotecado estaba a nombre de los dos, y Olga renunció a su parte a cambio de que Andréi asumiera por completo los pagos del crédito.
Seis meses después, Olga estaba en la fila de un supermercado en un centro comercial. Vio a Piótr Petróvich en la caja de enfrente. Él también la vio, pero enseguida se giró, fingiendo no reconocerla. Olga sintió una extraña indiferencia. Ese hombre, que antes la ponía tensa y la inquietaba, ahora no era más que un desconocido.
Esa noche, estaba sentada con una taza de té en el balcón de su nuevo piso. En seis meses todo había cambiado. Sin el constante estrés en casa, pudo concentrarse plenamente en su trabajo. La licitación que salvó aquel día decisivo trajo a la empresa un contrato multimillonario, y el director le otorgó una generosa prima.
Olga se compró un abono para la piscina y empezó a ahorrar para un viaje a Barcelona —ese mismo con el que ella y Andréi soñaron alguna vez. Solo que ahora iría sola o con una amiga.
Sonó el teléfono: en la pantalla apareció el número de un nuevo cliente. Olga sonrió y contestó. La voz al otro lado era cortés y respetuosa. Hablaron de los detalles del proyecto y acordaron una reunión.
«Mi vida me pertenece solo a mí», pensó, dando un sorbo de café recién hecho. Y en ese pensamiento no había ni amargura ni arrepentimiento. Solo la tranquila certeza de una mujer que por fin se ha encontrado a sí misma.
Ahora nadie se atrevería a decirle que su trabajo o su sueldo son “demasiado grandes para una mujer”. El precio de su dignidad fue alto: un matrimonio perdido, sueños compartidos que nunca se cumplirían. Pero no se arrepentía de nada. El precio lo valía.
