— ¿Cuándo vamos a repartir la herencia? — preguntó la hermana menor a Lida, y la misma pregunta formuló la madre.

— ¿Cuándo vamos a repartir la herencia? — preguntó la hermana menor a Lida, y la misma pregunta formuló la madre.

— ¡Injusto! ¡Yo también soy hija, y tengo los mismos derechos que tú! — gritó Ania, agitando los brazos y pisoteando con fuerza.

— Tenías que haberlo pensado antes, querida hermanita —replicó tranquilamente Lida, sin apartar la vista de los documentos—. Ve con esa pregunta a mamá. Ella te explicará por qué salió todo tan “serio”. Aunque… ¿sabes qué? No te molestes. Las dos entendemos perfectamente que la justicia es un concepto relativo.

— ¿Te estás burlando de mí? — chilló Ania. — ¿Crees que porque papá te lo dejó todo puedes mofarte?

— ¿Mofarme? — Lida al fin levantó la cabeza y miró a su hermana con una ligera sonrisa—. Querida mía, yo solo constato hechos. Cuando papá estaba muriendo, dijiste que él “no era nadie para ti”. Y en cuanto supiste de la herencia, de repente recordaste los lazos de sangre. Una metamorfosis sorprendente, ¿no te parece?

Era pura ironía. La madre de las hermanas no solo no pensaba dar ninguna explicación, sino que también pisoteaba el suelo y se indignaba ante la flagrante injusticia, la avaricia y la astucia de Lida. «¿De qué sorprenderse? —pensaba Lida—. Siempre estuvo del lado de Ania. Solo que ahora ya no me afecta. Ya no soy aquella niña a la que podían mandar. Me he convertido en adulta. Y en independiente, gracias a papá…»

— ¡Has olvidado cómo crecimos juntas, cómo jugábamos! — intentó Ania apelar a los sentimientos.

— ¿Jugábamos? — Lida se recostó en el respaldo de la silla—. ¿Te refieres a esos juegos en los que espiabas mis conversaciones y luego se las contabas a mamá? ¿O cuando arruinabas mis cosas? Travesuras infantiles perdonables, claro.

En la conversación intervino la vecina, la tía Valia, que había entrado a pedir sal:

— ¡Chicas, qué son esos gritos? ¡Se oyen en la escalera!

— ¡Ah, tía Valia! — se alegró Ania—. Llega justo a tiempo. Díganos, ¿es justo que una hija reciba toda la herencia y la otra nada?

— Bueno… — vaciló la vecina—, supongo que el padre sabía mejor a quién dejarle qué…

— Exacto —asintió Lida—. Papá era un hombre sabio. Recordaba quién lo visitaba en el hospital y quién dijo: “No iré al funeral, para mí él no significa nada”.

Muchos años atrás.

— ¡Lida! ¿Estabas espiando? ¡Ah, pequeña bribona! ¡Ven aquí ahora mismo! — gritaba la madre, Liudmila Petrovna, apretando el auricular del teléfono en la mano—. ¡Como se te ocurra contarle a tu padre, te arranco la cabeza!

La pequeña Lida, que se había escondido en silencio en el pasillo, junto a la puerta entreabierta de la cocina, salió corriendo a toda prisa hacia el cuarto de los niños y cerró la puerta tras de sí. Su hermanita menor, Ania, que estaba sentada a la mesa, la miró sorprendida.

Lida, pegada a la puerta, sentía el corazón golpearle con fuerza de miedo y las rodillas temblarle. Tras un minuto de espera, al ver que su madre no venía tras ella, la niña se asomó con cautela al pasillo y en seguida escuchó el dulce parloteo de su madre al teléfono. Ella continuaba la conversación.

— ¿Qué pasó? —susurró Ania.

— Nada importante —murmuró Lida—. Mamá solo… está ocupada con una conversación importante.

A su hermana Lida no le contó nada más, convencida de que era demasiado pequeña para esas cosas. «A fin de cuentas, solo tiene siete años, —pensaba la niña—. ¿Qué puede entender?» Pero ella sí entendía.

Era cinco años mayor que su hermana y sospechaba que su madre hablaba con un hombre. Y no era la primera vez. Hablaba con él como si fueran muy cercanos. Muy. Algunas de las frases que alcanzó a oír hicieron que las mejillas de la niña ardieran…

En ese momento apareció Liudmila Petrovna en la puerta, al parecer había sospechado que la estaban escuchando:

— ¡Lida, ven aquí! ¡De inmediato!

— Mamá, no escuché nada —dijo apresuradamente la niña.

— ¡Así me gusta! Y recuerda esto para siempre: lo que pasa en esta casa, se queda en esta casa. ¿Entendido?

— Entendido —asintió Lida, pero en su interior pensó: «¿Y por qué papá no puede saberlo?»

La primera vez que fue testigo de una conversación así fue cuando un día regresó antes del paseo y su madre no oyó que se abría la puerta de entrada. En aquel momento Ania estaba en clases de dibujo. Lida no comprendió de inmediato que mamá no hablaba con papá, sino con un hombre extraño.

Lida era una niña seria, y sus padres confiaban en ella las llaves. Abría y cerraba la puerta, iba sola a la tienda y recogía de la escuela a su hermanita de primer grado. Lida calentaba la comida, y ambas almorzaban. Después hacían los deberes y ayudaban en la casa.

Liudmila Petrovna llegaba temprano del trabajo. Trabajaba en una fábrica peligrosa, y su jornada era reducida. En cambio, el padre, Valeri Ivánovich, terminaba tarde, y la madre a menudo se lamentaba de que “con él no se podía ir a ningún sitio, ni hablar de nada, y además lo que ganaba no servía para nada”.

— ¿De qué sirve él? — decía con irritación, cuando el padre aún no había llegado a casa. — Llega arrastrándose de cansancio, come, ve la televisión y se acuesta.

Y mañana otra vez a su estúpido trabajo. Y claro, no quiere dejarlo — ¡le gusta, qué asco! Y yo quiero descansar con cultura. Ir al cine, al teatro, a exposiciones. Y él ni siquiera los fines de semana quiere ir a ningún lado. ¡Resulta que necesita descansar! Pues si no quiere, me divertiré sola.

Por cierto, Liudmila Petrovna no ganaba más que su marido. Pero en la casa mandaba ella. A menudo lo recriminaba y humillaba, sin avergonzarse ni siquiera delante de las niñas.

— Mamá, ¿y nosotras? También queremos ir al cine —preguntaban las hijas.

— Vosotras estudiad, haced los deberes y luego a dormir. ¿Qué vais a hacer en una sesión nocturna? Eso es para adultos —se quitaba de encima la madre—. Los niños deben tener sus propias ocupaciones, no estar pensando en diversiones.

Cada vez con más frecuencia, Liudmila Petrovna se organizaba su ocio sin el marido. Y entonces Lida empezó a escuchar esas “encantadoras” conversaciones telefónicas. Mamá gorjeaba y reía a carcajadas, no era en absoluto la misma que con el padre. Luego empezó a desaparecer toda la tarde, casi cada día. El padre llegaba del trabajo, cenaba en silencio y se iba a ver la televisión. Al principio todavía preguntaba dónde estaba mamá, después dejó de hacerlo.

— Papá, ¿dónde está mamá? —preguntó alguna vez Lida.

— Tiene… asuntos importantes —respondió cansado Valeri Ivánovich—. ¿Vais a cenar?

Un par de veces Liudmila Petrovna le armó un escándalo, cuya esencia se reducía a que ella no estaba obligada a rendirle cuentas. Y que ese piso era suyo, y que él había llegado allí como un advenedizo, y que ganaba poco dinero, así que debía callarse “como un trapo”.

— ¿Qué pasa, crees que tengo que darte explicaciones de dónde estoy?! —le gritaba—. ¡El piso es mío, yo gano dinero, y tú eres un inquilino aquí! ¡Así que cállate!

— Liudmila, los niños escuchan —decía en voz baja el padre.

— ¡Que escuchen! ¡Que sepan quién manda en esta casa!

La pequeña Ania se echó a reír al escuchar lo de “trapo”, pero Lida la miró con enojo, sin encontrarle nada gracioso. Le daba pena el padre, que no podía responderle a la madre. Y además, siendo ya adolescente, comprendía a qué podían llevar esos escándalos.

«Divorcio… Papá y mamá seguramente se divorciarán», pensaba Lida y lloraba. Le daba pena su padre, a sí misma, a su hermana, y se entristecía mucho.

La niña no se equivocó. Un día, Liudmila Petrovna le armó a su marido otro gran escándalo, aprovechando que había comprado en la tienda algo distinto de lo que ella le había pedido.

— Te lo escribí en un papel, te lo expliqué todo como para un tonto, ¡y aun así cometiste una estupidez! —chillaba—. ¿Cómo se puede vivir contigo?! ¡Se acabó! Voy a pedir el divorcio. Eres una persona totalmente inútil. ¡No quiero estar bajo el mismo techo contigo!

— Mamá, no lo hagas —suplicó Lida.

— ¡Cállate! ¡No es asunto tuyo! —saltó Liudmila Petrovna—. Tu padre ya se ha pasado de la raya. Cree que por casarse ya no tiene que hacer nada. ¡Se equivocó!

Recordando esa conversación muchos años después, Lida comprendía que a su madre solo le hacía falta un pretexto para echar al padre. Probablemente soñaba con unir su vida a ese hombre con el que gorjeaba por teléfono. Pero no le salió bien. Al parecer, a él le bastaba con comunicarse con ella mientras estaba casada, y no pensaba casarse con una mujer con dos hijas.

El padre se fue a un piso de alquiler, luego conoció a una mujer solitaria y se mudó con ella. Pagaba puntualmente la pensión alimenticia para las niñas, pero no lograba relacionarse con ellas con normalidad.

Tras un intento fallido de organizar su vida personal y, probablemente, al decidir que con Valeri vivía más cómodamente, Liudmila Petrovna “cambió de zapatos” y trató de recuperar a su exmarido, pero no lo consiguió.

Valeri Ivánovich se negó categóricamente a hablar con su exesposa sobre ese tema. No quería verla, y mucho menos volver.

— Valer, piénsalo con sensatez —lo persuadía por teléfono Liudmila Petrovna—. Las niñas te echan de menos. Y yo también… entendí mis errores.

— Demasiado tarde, Liuda —respondía él con calma—. Ahora tengo otra vida.

— ¿Entonces alguna cualquiera te importa más que tus propias hijas?!…

— No permitiré que hables así. La conversación ha terminado.

Entonces Liudmila Petrovna se enfureció y empezó a poner a las hijas en contra de él.

— ¿Veis, niñas, cómo es vuestro papá? ¡Nos dejó por la primera cualquiera que se cruzó en su camino! — decía con veneno. — ¡Y aquí nosotras pasando penurias, y a él no le importa nada!

Mientras tanto, Lida cumplió quince años y se volvió bastante independiente. Nada podía influir en su decisión de ver a su padre, a diferencia de Ania, que aceptó fácilmente la postura de la madre y culpaba al padre de todo.

— Papá, ¿y por qué mamá dice que nos abandonaste? — preguntó Lida en una de sus visitas.

— Porque así le resulta más cómodo, hija —respondió con tristeza Valeri Ivánovich—. Yo no os abandoné. Simplemente ya no podía seguir viviendo con vuestra madre.

— ¿Y puedo ir a verte?

— Claro. Siempre.

Pero al volver a casa, la madre preguntaba:

— ¿Y bien? ¿Con qué te alimentó tu “querido papá”? ¿Con una sopita aguada o unas patatas quemadas? ¡Nunca supo cocinar! ¿O ahora quién le cocina? — solía pinchar a Lida. — Eres una traidora, Lida. ¿Acaso quieres irte a vivir con tu padre? ¿Qué pasa? ¿No te invita? ¡Lo ves! Allí no te necesitan. Aquí tu madre te alimenta, te viste, te cuida, y tú corres a él como una desagradecida…

— Mamá, solo visito a papá. Es lo normal —respondía Lida en voz baja.

— ¿Normal? ¡Te digo que nos abandonó! Y tú ahora corres allí como un perrito fiel —se indignaba Liudmila Petrovna—. ¿Y qué te da él? ¡Unas míseras monedas y promesas vacías!

Lida callaba, comprendiendo que era inútil discutir. La madre ya había puesto en su contra también a la hermana menor, Ania.

— Lida otra vez fue a ver a papá —informaba Ania a su madre después de cada ausencia de la hermana—. Ayer la vi subirse al autobús. Y hoy volvió con cara de feliz.

— ¡Qué víbora! — siseaba Liudmila Petrovna—. Allí se divierte y aquí pone mala cara a todo.

Lida empezó a ocultar sus visitas al padre, pero la hermana pequeña a menudo espiaba y escuchaba, y luego lo contaba todo a la madre. Ambas se enfadaban y la criticaban. Poco a poco, la hija mayor se convirtió en una paria dentro de su propia familia. Hacia ella se formó la misma actitud que antes hacia el padre.

— Lida, ¿por qué te has vuelto tan reservada? — preguntó un día Ania, cuando quedaron a solas. — Somos hermanas.

— Las hermanas no delatan unas a otras —respondió tranquilamente Lida.

— Yo solo le cuento a mamá lo que veo.

— Justo. Y tú solo ves lo que quieres ver —Lida la miró con tristeza—. Es una pena…

Vivir con el padre Lida realmente no podía, aunque lo había pensado. Pero la nueva esposa de su padre (ya que él se había casado oficialmente) estaba categóricamente en contra.

— Valera, no me importa que te veas con tu hija, pero no puede vivir con nosotros —declaró con firmeza la nueva mujer—. No soportaría esos dramas familiares.

— Zina, sigue siendo una niña —intentaba razonar Valeri Ivánovich.

— ¡Una niña con el carácter de su exmujer! No, gracias. Reúnete con ella donde quieras, pero no en casa.

Además, en el pequeño apartamento de una sola habitación, realmente no había espacio.

El padre le regalaba a Lida obsequios que a veces resultaba difícil ocultar de la madre y la hermana. Si un anillo diminuto de plata con amatista conseguía esconderlo un tiempo, la bonita chaqueta que recibió por su cumpleaños era casi imposible ocultar, y además no quería hacerlo: era demasiado hermosa.

— Ohhh, ¡mira qué elegante! —comentó con sarcasmo Liudmila Petrovna al ver a Lida con la chaqueta nueva—. Seguro que fue un regalito de papá, ¿no? ¿Y en qué gasta él dinero? Se queja de la pensión, pero bien que encuentra recursos para mimar a su “queridita”.

— Es una chaqueta bonita —admitió Ania, pero enseguida añadió con envidia—: ¿Y yo qué? ¡Yo también soy su hija!

— Si quieres, también puedes verlo —le ofreció Lida.

— ¡Ni hablar! Mamá me lo prohibió —se zafó Ania.

Lida se sorprendía de cómo su padre había acertado con la talla, pero la prenda le quedaba perfecta y le sentaba muy bien. La madre y la hermana rechinaban los dientes al verla y lanzaban pullas contra Valeri Ivánovich. Y después, cuando Lida la usaba, un día descubrió que los bolsillos interiores estaban rajados. Un gesto pequeño, pero muy ruin. Quién lo había hecho —su madre o su hermana—, no lo investigó. Solo cosió discretamente el forro, esperando que no volviera a repetirse.

— ¿Por qué no llevas la chaqueta? —preguntó una vez el padre.

— La llevo, papá. Solo que hoy hace calor —mintió Lida, sin querer disgustarlo con el relato del daño.

Pasaron los años. Las chicas crecieron. Lida estudió, consiguió trabajo y se casó. Se mudó a vivir con su esposo, y pronto nació su hija Masha.

— ¡Por fin nos libramos de esa víbora! —dijo con malicia Liudmila Petrovna a Ania tras la marcha de la hija mayor—. ¡Ahora que fastidie a su marido con sus tonterías!

— ¿Y si llega a ser feliz? —preguntó Ania con inseguridad.

— ¡Qué dices! ¡Con su carácter! Aún sufrirá, ya lo verás.

Más tarde Ania también se casó, dejando la casa paterna, pero su matrimonio se rompió rápidamente. Volvió a vivir con su madre con dos pequeños hijos seguidos.

— ¡Ya te lo dije! — la recibió Liudmila Petrovna. — ¡Los hombres de hoy en día son todos unos canallas! ¡Y tú no me escuchaste, tenías prisa por casarte!

— Mamá, ¿y ahora dónde voy a vivir? — preguntó quejumbrosa Ania, meciendo en brazos a su hijo que lloraba.

— ¿Y adónde vas a ir? Vive aquí. ¡Pero que esos pajaritos no me taladren la cabeza con sus chillidos! — gruñía Liudmila Petrovna, nada contenta, y a menudo perdía la paciencia.

Nunca consiguió rehacer su vida personal, convirtiéndose en una mujer eternamente gruñona y descontenta. Aunque quería a Ania, no deseaba vivir bajo el mismo techo con ella y la recriminaba por cualquier motivo.

— ¡Otra vez esos mocosos tuyos gritaron toda la noche! — se indignaba por las mañanas. — ¡Me voy al trabajo sin haber pegado ojo!

— Mamá, pero son niños pequeños, ¿qué puedo hacer? — se justificaba Ania.

— ¡Haber pensado antes! ¡No es lo mismo dar a luz en la aldea de la abuela!

Los hijos de Ania eran ruidosos y traviesos, y nadie quería ocuparse de ellos: Liudmila Petrovna trabajaba, mientras Ania intentaba ganarse algo trabajando en casa y cuidando a los pequeños al mismo tiempo. En una palabra, la atmósfera del hogar era pesada.

Lida mantenía algún contacto ocasional con su madre y su hermana, enterándose de lo que pasaba allí.

— ¿Cómo estás, Ania? ¿Cómo están los niños? — preguntaba en las raras conversaciones telefónicas.

— Pues… difícil. Mamá está siempre descontenta, los niños se enferman, no alcanza el dinero —se quejaba Ania.

— ¿Y si intentas mejorar la relación con papá? Ahora él es abuelo.

— ¡Ni lo digas! ¡Mamá me matará y me echará de casa! Mejor no me lo propongas —se asustaba Ania.

Lida transmitía las noticias también a su padre cuando se veían: mantenían relación. A la segunda esposa de Valeri Ivánovich se la llevó una grave enfermedad, y él, viudo, vivía completamente solo, convertido en el dueño legítimo de su ya piso de dos habitaciones.

— Papá, ¿no te sientes solo? — le preguntaba Lida en sus visitas.

— Ya me acostumbré. Además ahora está todo más tranquilo —respondía Valeri Ivánovich—. ¿Y tu hermana? Seguro ya es toda una mujer.

— Se casó, pero se divorció. Ahora vive con mamá y cría a dos hijos.

— Nietos… Y yo ni los he visto una sola vez —suspiraba con tristeza el padre.

Lida seguía visitando a su padre, ahora también llevando a su hija. Valeri Ivánovich adoraba a su nieta.

— Abuelo, ¿y por qué yo solo tengo un abuelo? — preguntaba la pequeña Masha—. En el jardín infantil, Katia tiene dos.

— Así pasa, cariño. Pero yo te quiero por los dos —respondía Valeri Ivánovich, abrazando a la nieta.

— ¿Y dónde vive la tía Ania? ¿Por qué no vamos a verla?

— Vive lejos —respondía evasiva su madre.

Con su marido Denís no iba, pues él no quería relacionarse con su familia, manteniendo contacto solo con la suya.

— ¿Y para qué voy a conocer a tu padre? — decía irritado Denís—. ¡Ya tengo suficientes parientes! Además, él os abandonó en la infancia.

— No nos abandonó, se divorciaron —intentaba explicar Lida.

— ¡Qué más da! No quiero ese circo.

Y un día, por casualidad, la relación con los parientes de su marido se volvió demasiado estrecha. Tanto, que la madre y la hermana de Denís se mudaron a vivir con ellos. Los parientes de su marido habían sufrido una desgracia: una inundación, y su casa quedó dañada. Mientras duraban las reparaciones, la suegra y la cuñada de Lida, que vivían juntas, se vieron obligadas a buscar alojamiento temporal.

— Lida, entiéndelo, es algo temporal —le dijo Denís al anunciarle la mudanza—. ¿Dónde más pueden ir?

— Claro, lo entiendo. Están en una desgracia —aceptó Lida, sin imaginar en lo que se convertiría aquella convivencia.

Con la familia de su marido, Lida no se entendió. Las discusiones eran constantes.

— Lida, ¿y por qué está la casa tan desordenada? — dijo de entrada su suegra, Tamara Nikoláevna. — ¡La niña pequeña y los juguetes tirados por todas partes!

— Masha estaba jugando, aún no me dio tiempo de recoger —se justificaba Lida.

— ¡Pero si pasas todo el día en casa! — saltaba la cuñada, Sveta. — ¡Yo, cuando mis hijos eran pequeños, tenía la casa siempre reluciente!

— ¿Y quién va a cocinar? — continuaba Tamara Nikoláevna—. ¡Denís vendrá del trabajo con hambre y aquí las ollas vacías!

— Yo también trabajo —intentaba replicar tímidamente Lida.

— El trabajo es el trabajo, pero la familia está primero —cortaba la suegra—. ¡La mujer debe crear un hogar acogedor!

La madre de Denís le hacía toda clase de reproches a la nuera, y la cuñada la secundaba. Lo peor era que su marido no defendía a Lida, sino que, al contrario, se unía a su madre en los reproches.

— Mamá tiene razón, Lida —decía Denís—. Realmente te has vuelto un poco desorganizada. Antes no eras así.

— ¡Antes no vivían aquí personas ajenas! — no aguantó un día Lida.

— ¡Es mi madre y mi hermana! ¿Cómo que ajenas?! — se indignó Denís—. ¡Tienes que respetarlas!

— Las respeto, pero tengo derecho a mi propia opinión en mi propia casa.

— ¡En nuestra casa! ¡Y aquí viven mis parientes, así que cuida tu lengua! — rugió el marido.

Soportar aquello resultó insoportable, y Lida se escapó con su hija a casa de Valeri Ivánovich.

— Papá, ¿podemos vivir un tiempo contigo? — le pidió, apareciendo en la puerta con una maleta y Masha llorosa.

— ¡Por supuesto, hija! Pasen —se alegró Valeri Ivánovich—. ¿Qué ha pasado?

— Luego te lo contaré. Estoy muy cansada.

El marido de Lida no pocas veces se mostró de la peor manera durante el matrimonio. Mientras estaba de baja por maternidad con su recién nacida hija Masha, Lida soportaba sus reproches de que gastaba demasiado, no cocinaba y limpiaba mal.

El hecho de que la pequeña necesitara atención y cuidados las veinticuatro horas no lo convencía. Él estaba firmemente convencido de que las mujeres, estando de baja por maternidad, descansaban, como si estuvieran de vacaciones.

— ¡¿Qué tienes que hacer?! — se indignaba Denís, paseándose por la habitación. — El niño es pequeño: come y duerme. Duerme, y otra vez come. Salir a pasear — ¡puro entretenimiento! Te sientas en un banco con el cochecito y te clavas en el teléfono.

¿Y qué, corres un maratón acaso? ¿Por qué no te da tiempo de nada? ¿Y en qué te gastas el dinero?

— En pañales, leche de fórmula, medicinas para Masha —respondía en voz baja Lida, meciendo a la hija inquieta—. Ya ves todo lo que necesita una bebé…

— ¡Anda ya! — agitaba la mano Denís. — ¿Acaso los pañales son de oro? ¿O la leche de fórmula está hecha de trufas? ¡Simplemente no sabes ahorrar! ¡Mi madre crió a dos hijos y jamás se quejó!

— Tu madre vivía en otra época —se atrevió a objetar Lida—. Y además la abuela la ayudaba. Yo estoy sola con el bebé…

— ¿¡Sola!? — estalló Denís. — ¿Y yo qué soy, un fantasma? ¡Trabajo de la mañana a la noche para manteneros! ¡Y tú aquí sentada, como una señora, y encima te quejas!

Lida se sentía herida, lloraba, intentaba explicarse, pero tenía poco con qué responder. Vivía en la casa de su marido y, con una criatura en brazos, dependía por completo de su humor y de su billetera.

— ¿Y si nos mudamos un tiempo con mis padres? — le propuso en una ocasión—. Papá podría ayudar con la habitación de la niña, o quizá intentar con mamá…

— ¡No me metas a tus parientes! — cortó Denís. — Vive aquí y da gracias. No todos tienen tanta suerte.

Antes de que Lida se fuera de baja maternal, casi no había reproches: tenía un buen sueldo y contribuía al presupuesto familiar al mismo nivel que su marido. Pero en cuanto Denís se convirtió en el único sostén económico, empezó el verdadero terror. Cada paquete de galletas comprado se convertía en motivo de escándalo, cada juguete sin recoger —en prueba de su pereza.

— ¿Sabes cuál es tu problema? — le dijo una noche Denís, mirando los juguetes tirados—. Que eres una mimada. Estabas acostumbrada a que todo se hiciera solo. Y ahora la realidad muestra quién eres de verdad.

Cada vez más, Lida pensaba que se había equivocado al elegir compañero de vida. Tras la baja maternal, sin embargo, la situación mejoró. Lida volvió al trabajo, la pequeña Masha entró en la guardería, y la vida familiar más o menos se estabilizó. Sin embargo, Lida no olvidaba todas las humillaciones del marido, y el resentimiento no desaparecía. Discutían con frecuencia y hacía tiempo que ya no dormían juntos.