—¡Recoge tus trastos y lárgate de aquí! —la suegra había venido a echar a Vika de su propio piso.

—¡Recoge tus trastos y lárgate de aquí! —la suegra había venido a echar a Vika de su propio piso.

Vika tomó la bolsa con las compras y subió despacio hasta el quinto piso. La lluvia de septiembre golpeaba los cristales del rellano, y en su interior reinaba la calma. Los últimos seis meses, después del divorcio, la vida por fin había vuelto a la normalidad. Nadie le exigía explicaciones sobre en qué gastaba el dinero, nadie criticaba su comida casera ni se quejaba del desorden, que, a decir verdad, nunca había existido.

El piso lo había recibido Vika de sus padres antes incluso de casarse. Papá y mamá gastaron todos sus ahorros para que su hija tuviera vivienda propia. Los documentos estaban solo a nombre de Vika, porque en aquel entonces ni siquiera tenía novio. Dos años más tarde, un encuentro casual con Andréi en el trabajo se convirtió en relación y, después, en boda.

El matrimonio duró cuatro años. Andréi resultó ser un hombre complicado: le gustaba beber con los amigos, siempre se quejaba de la falta de dinero y, aun así, no hacía nada por ganarlo. Trabajaba como mecánico en una fábrica, pero se saltaba la mitad de los turnos. Vika, en cambio, era ingeniera en un instituto de proyectos, ganaba más que su marido, pero él lo consideraba una humillación para su orgullo.

—¿Qué clase de hombre deja que su mujer lo mantenga? —rezongaba Andréi cuando le amargaba la resaca.

—Nadie te mantiene —replicaba Vika—. Simplemente yo trabajo de forma estable, y tú faltas al trabajo.

—¡Mi trabajo es duro, no como el tuyo, de andar moviendo papeles!

Se divorciaron en los tribunales, aunque no había nada que repartir. Andréi insistió en dividir el piso, pero los documentos dejaban claro que la vivienda pertenecía solo a Vika. El juez rechazó las pretensiones del exmarido, y él se fue al pueblo con su madre, Klavdia Semiónovna.

Allí, Andréi empezó a contarles a los vecinos el gesto tan noble que había tenido: que podría haber reclamado la mitad del piso, pero que había sentido pena por su exmujer y se lo había dejado todo. Klavdia Semiónovna escuchaba a su hijo y sentía crecer la indignación. ¿Cómo podía ser que su hijo renunciara a su derecho a un techo por culpa de una nuera desagradecida, y ella ni siquiera le hubiera dado las gracias?

Mientras cocinaba mermelada de manzanas tardías, la mujer urdía planes. Tenía que ir a la ciudad y dejarle claro a esa Vika a quién debía agradecer el techo que tenía sobre la cabeza. Su hijo era demasiado bueno, incapaz de defenderse, pero su madre sí sabría poner a esa descarada en su sitio.

Justo cuando Vika sacaba las llaves, escuchó pasos en el rellano. Al volverse, vio a una mujer mayor, con un abrigo desteñido y zapatos aplastados. El rostro le resultó familiar, pero no logró recordar de inmediato.

—¿A quién busca? —preguntó Vika con cortesía.

—A ti, muchacha —respondió la desconocida, y de repente alzó la voz—. ¡Recoge tus trastos y lárgate! ¡Este piso es de mi hijo, no tuyo!

Vika se quedó inmóvil, las llaves se le escaparon de las manos y tintinearon en el suelo. Su mente se negaba a procesar lo que había oído. ¿Qué hijo? ¿De qué estaba hablando?

—Perdone… ¿quién es usted? —murmuró Vika, agachándose para recoger las llaves.

—¡Soy tu suegra, Klavdia Semiónovna! —declaró orgullosa la mujer—. ¡La madre de Andréi! Y no he venido a pedir disculpas, sino para que desocupes una vivienda que no es tuya.

La sangre le subió al rostro a Vika. La desfachatez de su exsuegra era tan asombrosa que durante unos segundos no encontró palabras. Mientras tanto, Klavdia Semiónovna se abrió paso junto a su atónita nuera y entró en el recibidor.

—Mira cómo lo tienes todo lleno de trastos —masculló, examinando los zapatos cuidadosamente alineados—. Andréi decía que eras una dejada, pero no pensé que tanto…

Vika salió de su estupor, la siguió rápidamente y cerró la puerta de golpe.

—¡Klavdia Semiónovna, salga inmediatamente de mi piso!

—¿De qué tuyo hablas? —bufó la suegra—. ¡Mi hijo, con su generosidad, te dejó esta vivienda, aunque podía haber reclamado la mitad! ¿Y tú qué? ¡Ni siquiera le diste las gracias! ¿Crees que así se trata a la familia?

La mujer pasó a la sala y empezó a inspeccionar todo: tocó el sofá, comprobó el polvo en la mesita, abrió el armario.

—Los muebles son de mala calidad, claro, pero se puede vivir —sentenció—. A Andréi le vendrán bien cuando encuentre nueva esposa.

Vika la siguió, todavía sin creer lo que estaba sucediendo.

—¿De verdad cree que este piso pertenece a Andréi?

—¿A quién más, si no? —se sorprendió Klavdia Semiónovna—. ¡Si vivisteis juntos cuatro años! Por ley, todo lo adquirido en el matrimonio se reparte a partes iguales.

—¡Este piso lo compraron mis padres antes del matrimonio, con su dinero! —la voz de Vika temblaba de indignación.

—Seguro que falsificaste los papeles —dijo con un gesto despectivo la suegra—. O Andréi, por pura bondad, te lo puso todo a tu nombre. Los hombres son tan ingenuos, se creen las lágrimas de las mujeres.

Klavdia Semiónovna abrió el frigorífico y empezó a inspeccionar su contenido.

—Bien que comes, no te privas. Y mi hijo allá en el pueblo, sin trabajo decente. ¿Te parece justo?

Vika la agarró por la manga del abrigo y la apartó del frigorífico.

—¡Basta! Salga de inmediato o llamaré a la policía.

—¡Uy, qué miedo! —se rió Klavdia Semiónovna—. ¡La policía, dice! ¿Y qué les vas a decir? ¿Que la suegra vino a visitar a la nuera?

—¡A la exnuera! ¡Andréi y yo estamos divorciados!

—Divorciados, divorciados… pero las deudas quedan —dijo la mujer, entrecerrando los ojos con picardía—. ¿Crees que no sé que él te debe dinero?

Vika se quedó atónita. Andréi nunca le había dejado ninguna deuda; al contrario, solía pedirle pequeñas sumas que jamás devolvía. Pero esas minucias no valían la pena para discutir.

—¿De qué deudas está hablando?

—Pues de eso es de lo que vamos a hablar tú y yo —dijo Klavdia Semiónovna, acomodándose en el sofá—. Siéntate, nuerita, que vamos a charlar tranquilamente…

Vika iba de un lado a otro por la habitación, pensando cómo librarse cuanto antes de la inoportuna visita. Llamar a la policía por culpa de una anciana le parecía absurdo, pero soportar semejante comportamiento tampoco estaba dispuesta.

—La escucho, pero no por mucho tiempo —dijo Vika con frialdad, permaneciendo de pie.

—Así es, tenemos poco tiempo —asintió la suegra—. Mañana Andreí vendrá por sus cosas. Para entonces tú ve preparando todo y deja el piso libre.

—¡No voy a dejar nada! ¡Este es mi piso!

—¿Tuyo, dices? —Klavdia Semiónovna hurgó en su bolso y sacó un papel arrugado—. Aquí dice otra cosa.

Vika tomó la hoja y la recorrió con la vista. Era una fotocopia de algún certificado bancario, pero no logró descifrar el texto pequeño a primera vista.

—¿Qué es esto?

—Un certificado del préstamo que tu marido pidió poniendo el piso como garantía —anunció con solemnidad Klavdia Semiónovna—. ¡Dos millones de rublos! Y él no puede pagarlo, no tiene trabajo. El banco pronto se quedará con el piso.

Vika examinó el documento con más cuidado. El papel resultaba sospechoso: la letra era irregular, el sello borroso. Pero el nombre de Andréi figuraba efectivamente como prestatario.

—Aunque fuera cierto, el piso está a mi nombre. Nadie podría usarlo como garantía sin mi consentimiento.

—¿Y quién dijo que sin tu consentimiento? —sonrió con malicia la suegra—. Eras su esposa, firmabas todo lo que él te pedía. Firmaste también el aval.

—¡Jamás firmé nada semejante!

—Cosa de memoria femenina —negó con la cabeza Klavdia Semiónovna—. En cuatro años se manejan muchos papeles, no puedes recordarlos todos. Y los banqueros son gente minuciosa, no conceden préstamos así como así.

Vika repasaba febrilmente qué documentos había podido firmar durante el matrimonio. Andréi, un par de veces, le pidió que firmara unas hojas, decía que eran para el trabajo. ¿Y si entre ellas estaba ese aval?

—Enséñeme el original del documento —exigió Vika.

—¿Para qué lo quieres? —se sorprendió la suegra—. La fotocopia muestra lo mismo.

—Una fotocopia puede falsificarse.

—¡Qué desconfiada! —rió Klavdia Semiónovna—. ¿Crees que soy estafadora? No necesito sus trapicheos. Soy una persona sencilla, honrada.

Vika caminaba por la estancia, intentando decidir qué hacer. Incluso si el papel era falso, aclararlo llevaría tiempo. Mientras tanto, la suegra se sentía dueña del lugar y elaboraba planes para desalojarla.

—De acuerdo, supongamos que el préstamo existe —dijo Vika—. Pero quien debe pagarlo es quien tomó el dinero. Es decir, Andréi.

—¿Y cómo va a pagar si no tiene trabajo? —replicó Klavdia Semiónovna, extendiendo las manos—. Así el banco terminará por quitarte el piso. ¿O acaso quieres quedarte en la calle?

—¿Y qué propone usted?

—Propongo esto —dijo la suegra con gravedad—: transfieres el piso a nombre de Andréi, él lo vende, paga la deuda al banco y lo que quede lo repartís de manera justa. Tú recibirás tu parte y podrás alquilar algo.

Vika se detuvo y la miró con atención. El plan era tan descarado que casi despertaba admiración.

—¿O sea que debo entregar el piso, comprado con el dinero de mis padres, para que Andréi pague sus deudas?

—¡No gratis, claro! —se indignó Klavdia Semiónovna—. ¡Recibirás tu parte! Quizá te alcance para una habitación en una pensión.

—¿Y si me niego?

—Entonces el banco se quedará con el piso y no recibirás nada. Además, la deuda también es tuya, porque vivíais casados.

Vika se sentó en un sillón frente al sofá. La audacia de aquella mujer le daba vueltas en la cabeza. ¿De verdad había gente que pensaba que podía llegar a casa de otro y exigirle que entregara su vivienda?

—Klavdia Semiónovna, aunque fuera como usted dice, yo no tengo por qué resolver los problemas financieros de mi exmarido.

—¿Que no tienes por qué? —la suegra se inclinó hacia adelante—. ¿Y quién te alimentó, te vistió, te dio techo durante cuatro años?

—¿Perdón? —Vika no dio crédito a lo que oía—. ¿Quién a quién alimentó?

—¡Andréi, por supuesto! ¡El hombre en la casa debe mantener a su familia!

—¡Andréi pasó la mitad del tiempo sin trabajo! ¡Yo pagaba la comida, los servicios, la ropa!

—Tonterías —desestimó Klavdia Semiónovna con un gesto—. Un hombre no puede vivir a expensas de su mujer. Eso va contra la naturaleza.

—¿Pero sí puede venir a exigir un piso ajeno? —ironizó Vika.

—¡No es ajeno, es legalmente suyo! —alzando la voz, replicó la suegra—. ¡Vivisteis juntos, por lo tanto todo es común!

Vika se levantó y se acercó a la ventana. Afuera ya había oscurecido; las farolas se reflejaban en los charcos. Quería echar a la impertinente visitante, pero esta no tenía intención de marcharse por las buenas.

—¿Sabe qué, Klavdia Semiónovna? —Vika se volvió hacia ella—. Terminemos con este teatro.

La mujer se acercó al escritorio y sacó de un cajón una carpeta con documentos. Klavdia Semiónovna siguió con la mirada cada movimiento de su nuera, visiblemente inquieta.

—Aquí está el certificado de propiedad del piso —Vika colocó el documento delante de la suegra—. Fecha de expedición: año y medio antes de conocer a Andréi. Compradora: yo. Vendedor: la promotora. No ha habido ni hay otros propietarios.

Klavdia Semiónovna tomó el documento y empezó a examinar los sellos. Su rostro se fue ensombreciendo poco a poco.

—Aquí está el certificado de que el piso fue comprado con el dinero que me regalaron mis padres —continuó Vika, colocando otro documento sobre la mesa—. Y aquí, los comprobantes bancarios de la transferencia a mi cuenta. Todo limpio, todo legal.

—¿Y qué con eso? —intentó replicar la suegra, pero la voz le tembló—. Andréi pudo haber pagado después, hacer mejoras…

—En cuatro años de matrimonio Andréi no gastó ni un céntimo en este piso —dijo Vika con firmeza—. Al contrario: los pagos de servicios, las reparaciones, los muebles… todo lo pagué yo. ¿Quiere ver los recibos?

Klavdia Semiónovna miró alrededor con ansiedad, buscando otro argumento para atacar.

—¿Y el préstamo? —recordó de pronto—. ¡Ese que se pidió con el piso como garantía!

—Enséñeme el original del contrato de crédito —respondió Vika con calma.

—¿Y para qué iba a cargar con eso? Está en casa…

—Entonces dígame en qué banco se firmó el préstamo.

La suegra parpadeó varias veces, dándose cuenta de que había caído en una trampa.

—Yo… no recuerdo bien… Andréi me lo dijo, pero no lo retuve…

—¿El número de contrato? ¿La fecha de firma? —insistió Vika.

—¡Deja de interrogarme! —explotó Klavdia Semiónovna—. ¡Echaste a mi hijo y ahora me quieres echar a mí!

—Andréi se fue solo después del divorcio. Y ahora le pido que abandone mi piso de inmediato.

—¡No me iré! —gritó la suegra—. ¡Me quedaré aquí hasta que se restablezca la justicia! ¡Mi hijo trabajó toda su vida, y el piso se lo queda una advenediza!

Vika sacó el teléfono y marcó el número de emergencias.

—¿Hola, policía? Ha entrado en mi casa una mujer ajena, se niega a irse y me amenaza…

Klavdia Semiónovna guardó silencio de golpe. La palabra “policía” tuvo en ella un efecto mágico.

—¿Qué haces? —susurró con rabia la suegra—. ¿Por qué llamas a los maderos?

—Porque está infringiendo la ley —respondió Vika, sin interrumpir la conversación con el operador—. Sí, estoy en casa, espero a la patrulla.

La suegra se levantó de un salto del sofá y empezó a dar vueltas por la habitación.

—¡No soy una ladrona! ¡Solo vine a visitar a mi nuera!

—A su exnuera —la corrigió Vika—. Y sin invitación.

—¡Cancela la llamada! —exigió Klavdia Semiónovna—. ¿Qué dirá la gente si me ve con la policía?

—Eso debía pensarlo antes.

Veinte minutos más tarde sonó el timbre. Vika abrió y vio a dos agentes: un hombre de mediana edad y una joven.

—¿Usted llamó a la patrulla? —preguntó el sargento.

—Sí, pasen. Esta mujer entró en mi piso sin permiso y se niega a salir.

Klavdia Semiónovna se encogió en el sofá, mirando a los policías con ojos asustados.

—Muéstrenos los documentos del piso —pidió el sargento.

Vika le entregó el certificado de propiedad. La agente examinó con cuidado los sellos y firmas.

—¿Y usted quién es? —preguntaron a la suegra.

—Yo… soy la madre del exmarido… —balbuceó Klavdia Semiónovna.

—¿Tiene derecho a estar en este piso?

—Bueno… somos familia…

—Exfamilia —puntualizó Vika—. Después del divorcio no tenemos ningún parentesco.

—¿Dispone de llaves de esta vivienda? —preguntó el sargento.

La mujer, nerviosa, rebuscó en su bolso y sacó un manojo de llaves.

—¿De dónde sacó las llaves de un piso ajeno? —se sorprendió la agente.

—Me las dio mi hijo… cuando estaba casado…

—Tras el divorcio debía devolverlas —dijo el sargento con severidad—. Entrégueselas a la propietaria.

Klavdia Semiónovna tendió las llaves a Vika de mala gana. Ella las tomó y las guardó en el bolsillo.

—Ahora abandone el piso —ordenó el policía—. Y no vuelva a aparecer sin autorización de la dueña.

—¿Y la justicia? —sollozó la suegra—. ¡Mi hijo trabajó cuatro años para ella, y el piso se lo queda!

—Su hijo trabajó para sí mismo y para su familia —contestó Vika con frialdad—. Y el piso es mío, porque lo compraron mis padres.

—Los conflictos familiares no son de nuestra competencia —dijo el sargento—. Si hay disputas sobre bienes, preséntelas en el juzgado. Por ahora la acompañaremos a la salida.

Klavdia Semiónovna se levantó a regañadientes del sofá y se dirigió al pasillo, murmurando maldiciones contra su ingrata nuera. En el recibidor se volvió para un último intento:

—¡Andréi vendrá mañana, él pondrá las cosas en su sitio!

—Que venga —respondió Vika con calma—. Pero no entrará en el piso. Mañana mismo cambio las cerraduras.

—¡No tienes derecho! —chilló la suegra.

—Sí lo tengo. Es mi propiedad.

Los agentes escoltaron a Klavdia Semiónovna hasta el rellano. Vika cerró la puerta y echó el cerrojo. Por fin reinó la calma en la casa.

A la mañana siguiente, un cerrajero cambió la cerradura. Vika eligió un modelo con protección contra ganzúas y forzaduras. Las llaves antiguas ya no servían.

Al mediodía sonó su móvil. En la pantalla apareció el nombre de Andréi.

—¿Qué significa esto? —tronó la voz indignada del exmarido—. ¡Mi madre fue a verte con buenas intenciones y tú llamaste a la policía!

—Tu madre irrumpió en mi piso exigiendo que me fuera —respondió Vika—. Eso se llama tomarse la justicia por su mano.

—¡Qué tomarse la justicia! ¡Ese piso no es tuyo! ¡Vivimos juntos cuatro años!

—¿Y eso qué importa? La vivienda es mía, los documentos están a mi nombre.

—¡Me engañaste! Dijiste que tus padres te la habían regalado, ¡y seguro que la compraste con un crédito!

—Andréi, tú mismo viste esos documentos cuando nos casamos. ¿O la memoria te falla tanto?

—¡No recuerdo ningún documento! ¡Y además, por ley, todo lo adquirido durante el matrimonio se divide a la mitad!

—El piso se compró antes del matrimonio. Con el dinero de mis padres. No tiene nada que ver contigo.

—¡Mientes! —gritó Andréi—. ¡Contrataré un abogado, te demandaré!

—Hazlo —aceptó Vika con indiferencia—. Solo prepara dinero para las tasas judiciales. Si pierdes, también tendrás que pagar mis gastos legales.

—¡Ya veremos quién gana! —amenazó el exmarido antes de colgar.

Vika guardó el teléfono y sonrió. Andréi, por supuesto, no buscaría a nadie. Primero, no tenía dinero para un abogado; segundo, cualquier jurista le explicaría enseguida que sus reclamaciones carecían de fundamento.

Por la noche, Vika preparaba plov y pensaba en lo agradable que era vivir sola. Nadie criticaba su comida, nadie exigía que lo hiciera a su manera, nadie montaba escenas por el dinero gastado. Podía ver sus películas favoritas, leer hasta tarde, reunirse con amigas.

El piso, por fin, había vuelto a ser un hogar y no un campo de batalla. Klavdia Semiónovna y Andréi quedaban en el pasado, junto con todos los recuerdos desagradables. Nadie volvería a atreverse a presentarse exigiendo que entregara lo que no les pertenecía.

Sonó el portero automático. Vika se acercó al auricular, pero nadie respondió a su “¿quién es?”. Al minuto, el timbre sonó otra vez.

—¿Quién está ahí? —preguntó Vika con más firmeza.

—Abra, policía —se oyó la voz familiar del sargento.

Vika pulsó el botón. Minutos después llamaron a la puerta. En el umbral estaban los mismos agentes del día anterior.

—Buenas tardes. ¿Podemos pasar?

—Claro —Vika los dejó entrar en el recibidor—. ¿Ha pasado algo?

—Klavdia Semiónovna vino a presentar una denuncia —explicó la agente—. Asegura que usted se apropió ilegalmente de su propiedad.

Vika no pudo evitar reír.

—¿De qué propiedad habla?

—De las llaves del piso —respondió el sargento con seriedad—. Y afirma que echó a la legítima dueña.

—Ustedes mismos vieron los documentos de la vivienda. Y ustedes le ordenaron entregarme las llaves.

—Cierto —asintió el policía—. Pero debemos tramitar la denuncia. ¿Puede mostrarnos otra vez el título de propiedad?

Vika trajo la carpeta con los papeles. El sargento revisó todo con atención.

—Todo está en orden —concluyó—. El piso es suyo. La denuncia de Klavdia Semiónovna carece de base.

—¿Y no hay sanción por falsa denuncia? —preguntó Vika.

—Probablemente solo una advertencia —respondió el sargento—. Es una mujer mayor; puede que no entienda bien los aspectos legales.

Cuando se fueron, Vika cerró con todas las vueltas de llave. Al parecer, la suegra había decidido luchar hasta el final. Pero los documentos hablaban por sí mismos y ninguna queja podía cambiar la realidad.

Una semana después, la historia tuvo un giro inesperado. Vika regresaba del trabajo y vio a Andréi en el portal. El exmarido estaba desaliñado y con aspecto ebrio.

—¿Qué quieres? —preguntó Vika con frialdad.

—Necesitamos hablar —murmuró Andréi—. En buenos términos.

—¿De qué? Todo está decidido hace tiempo.

—Mi madre se ha vuelto loca —se quejó él—. Todo el día hablando del piso. Los vecinos ya nos miran raro.

—Ese es tu problema.

—Oye, ¿y si de verdad me ayudas? —pidió de repente el exmarido—. No con dinero, sino… de otra manera.

—¿Cómo exactamente?

—No sé… Dame algún certificado que diga que el piso es tuyo. Así mi madre se calma.

Vika lo pensó. La idea parecía sensata. Quizá después de eso Klavdia Semiónovna desistiría para siempre.

—Está bien. Mañana te daré una copia del título de propiedad. Se la enseñas y le explicas.

—Gracias —suspiró Andréi, aliviado—. Ya no puedo con esto.

Al día siguiente, Vika sacó fotocopias de los documentos y se los entregó. Nadie volvió a llamar, ni a golpear la puerta, ni a amenazar. Klavdia Semiónovna, al parecer, comprendió al fin que su plan había fracasado.

Vika, aliviada, borró a su antigua familia política de su vida. El piso permaneció donde debía: con su legítima dueña. Y los intentos descarados de arrebatarle lo ajeno terminaron en un completo fracaso.