“Mi madre es la ley” — declaró el marido. La reacción de la esposa sorprendió a toda la familia

“Mi madre es la ley” — declaró el marido. La reacción de la esposa sorprendió a toda la familia

Valentina colocó el último plato sobre la mesa y se secó las manos en el delantal. Los invitados ya estaban sentados alrededor de la mesa festiva. La suegra, Tamara Ivánovna, presidía la cabecera, recibiendo felicitaciones por su setenta cumpleaños.

— Valia, ¿dónde están las servilletas? — gritó Vitia desde el salón. — Mamá dice que es de mala educación servir sin servilletas.
— Ahora las traigo.

Valentina sacó del armario unas servilletas de encaje que su suegra le había regalado cinco años atrás. Entonces le dijo: “Al menos aprende a poner la mesa como es debido”.

— ¡Así está mejor! — Tamara Ivánovna evaluó la mesa. — Valia, ¿te acuerdas de que no como fritos? El médico me lo prohibió.
— Hay pollo guisado y verduras al vapor.
— ¿Y por qué tan poco? Para siete personas eso no alcanzará.

Vitia carraspeó.
— Mamá, vamos a sentarnos. Valia se esforzó.
— Claro que se esforzó. Pero como siempre… a medias.

Valentina se sentó y se sirvió compota. Las manos le temblaban de rabia, pero guardó silencio. Como siempre.
— Tania, ¿cuándo inauguráis el piso nuevo? — preguntó la suegra a su hija. — Vitia dijo que ya os lo entregaron.

— Planeamos hacerlo el mes que viene — respondió Tania. — Pero aún no hemos decidido dónde celebrarlo.
— En nuestra casa es mejor — dijo Vitia. — Hay más espacio, y mamá ayudará a organizarlo.
— Quizá en un restaurante — sugirió Valentina. — Así nadie tendrá que cansarse.
Tamara Ivánovna frunció los labios.

— ¿En un restaurante? Allí solo hay desconocidos. Las celebraciones familiares se hacen en casa. ¿Verdad, Vitia?
— Pues sí, mamá. En casa es más acogedor.
— ¿Y quién va a cocinar? — preguntó Valentina.

— Como siempre — entre las dos. Yo dirigiré y tú ejecutarás.

Valentina casi se atragantó con la compota.
— ¿Dirigir?

— ¿Y qué tiene de raro? Tengo más experiencia. Y además, Vitia siempre dice que mis consejos son los más acertados.

Vitia asintió y cortó un trozo de pastel.
— Mamá sabe mejor cómo hacer las cosas. Tiene manos de oro y cabeza en su sitio.
— ¿Y yo qué? — preguntó Valentina en voz baja.

— Tú también estás bien. Solo que mamá tiene más experiencia.

Tamara Ivánovna sonrió y acarició la mano de su hijo.
— Mi Vitenka es un hombre listo. Siempre escucha los consejos de su madre. Y hace bien.

— Claro — dijo Vitia. — ¿Para qué reinventar la rueda, si mamá ya sabe todo?

Valentina dejó el tenedor. La garganta se le secó.

— Entonces resulta que todas las decisiones las toma Tamara Ivánovna.
— No todas — se rió Vitia. — Solo las importantes. Las cosas pequeñas puedes decidirlas tú.

— ¿Qué cosas pequeñas?

— Pues… qué preparar para el desayuno, qué calcetines comprarme.

— ¿Y las compras grandes?
— Eso lo hablamos mamá y yo. Ella tiene buen instinto para el dinero.

Valentina miró a su marido, luego a su suegra. Esta asentía satisfecha.
— Correcto, hijo. Las mujeres no entienden de finanzas. Se guían por emociones.

— Espera — Valentina se levantó. — ¿Así que yo soy una mujer cualquiera y Tamara Ivánovna qué es entonces?

— Mamá es otra cosa — dijo Vitia. — Ella me crió, me educó. Sabe lo que necesito.
— Y yo llevo treinta años viviendo contigo. ¿No es suficiente para saber lo que necesitas?

Vitia se encogió de hombros.
— Valia, ¿por qué te alteras? Mamá quiere lo mejor.
— ¿Lo mejor para quién?
— Para todos. Para la familia.

Valentina recorrió la mesa con la mirada. Todos callaban y miraban sus platos. Solo la suegra mantenía una expresión pétrea.

— Vitia — dijo Valentina despacio. — Responde con sinceridad. ¿Quién manda en nuestra casa?
Vitia dejó el tenedor y miró a su madre. Ella asintió apenas.
— En nuestra casa mi madre es la ley.

El silencio cayó sobre la mesa. Valentina se quedó de pie, mirando a su marido con los ojos muy abiertos.

— Entiendo — dijo Valentina en voz baja.

Se quitó el delantal y lo colgó en el respaldo de la silla. Movimientos tranquilos, como si lavara los platos o doblara la ropa.

— Valia, ¿qué haces? — se inquietó Vitia. — Siéntate, termina de comer.
— No, Vitia. No voy a hacerlo.

Valentina salió de la cocina. En el dormitorio abrió el armario y sacó una bolsa. Empezó a meter cosas. Ropa interior, bata, zapatillas.

— ¿A dónde vas? — Vitia estaba en el umbral.
— A pasar la noche con Lida.
— ¿Por qué? Estábamos hablando normalmente.

Valentina sacó su pasaporte y su carnet de pensión del cajón.
— ¿Normalmente? Dijiste que tu madre es la ley en nuestra casa.
— ¿Y qué? No es ajena.
— ¿Y yo soy ajena?…

Vitia se rascó la nuca.

— ¿Y qué tiene que ver eso? Tú eres mi esposa, mamá es mamá. Son cosas diferentes.

— Vitya, llevamos treinta años casados. Treinta años lavando tus calcetines, planchando tus camisas, preparando borsch. Y tú dices que la dueña aquí es tu madre.

— Bueno, no la dueña, sino… la principal consejera.

— ¿Consejera? — Valentina cerró la bolsa. — Ella decide dónde celebramos las fiestas. Elige los muebles. Dice qué comprar y qué no. ¿Consejera?

— Valia, no exageres.

Valentina pasó a su lado y se dirigió hacia la salida. En la cocina todos seguían sentados en silencio. Tamara Ivánovna cortaba el pastel.

— Valia, ¿a dónde vas? — preguntó Tania.

— A casa de una amiga. Necesito descansar.

— ¿Descansar de qué? — la suegra no levantó la vista del pastel. — Si estábamos sentados tan tranquilamente.

— Tranquilamente. Sí.

Valentina se puso la chaqueta. Vitia la agarró por la manga.

— No confundas a la gente. Somos una familia, tenemos que resolver los problemas juntos.

— ¿Qué problemas, Vitia? Tú mismo dijiste que tu madre es la ley. Entonces que decida todo sin mí.

— No quise decir eso.

— ¿Entonces qué quisiste decir?

Vitia parpadeó.

— Bueno… que mamá es inteligente. Con experiencia.

— ¿Y yo tengo que callarme toda la vida?

— No callarte. Consultarlo con ella.

Valentina sacó las llaves.

— Vitia, en treinta años nunca le he dicho a tu madre “no”. Nunca. Ella decía “haz esto”, yo lo hacía. Ella decía “compra eso”, yo lo compraba. ¿Dónde está mi vida?

— ¿Qué tiene que ver tu vida? Vivimos bien.

— ¿Quién vive bien? ¿Tú con mamá?

— Todos.

— No, Vitia. No todos.

Valentina abrió la puerta. En el umbral se giró.

— Cuando decidas quién es más importante para ti — tu esposa o tu madre — me llamas. Ya sabes el número de Lida.

— ¡Valia, espera! ¡No te vayas así, de noche!

La puerta se cerró. Valentina bajaba las escaleras respirando hondo. Por primera vez en muchos años.

En el apartamento reinó el silencio. Vitia se quedó junto a la puerta sin entender qué había pasado. Tamara Ivánovna dejó el cuchillo.

— Mejor así. No necesitamos histéricas.

— Mamá… ¿y si no debí decir lo de “la ley”?

— Lo dijiste bien. Tiene que saber cuál es su lugar.

Tania se levantó de la mesa.

— Mamá, ¿no cree que está siendo demasiado dura?

— ¿Dura? — Tamara Ivánovna se irguió. — Le he ayudado toda la vida a esa Valia. Llevo la casa, doy consejos. Y ella es una desagradecida.

— Pero esta también es su casa.

— ¿Su casa? — la suegra soltó una carcajada. — ¿Quién compró el piso? Vitia. ¿Y quién crió a Vitia? Yo. Así que la casa es mía.

Vitia se dejó caer en el sofá y se agarró la cabeza.

— ¿Y ahora qué hago?

— Nada. Que rabie un poco y volverá. No tiene a dónde ir.

Por la mañana, Vitia llamó a Lida.

— Hola, soy Vitia. ¿Está Valia contigo?

— Sí. ¿Por qué?

— Dile que vuelva a casa. Hablaremos tranquilos.

— Díselo tú mismo. Aquí tienes el teléfono.

— ¿Valia? ¿Qué tontería es esta? Vuelve a casa.

— No.

— ¿Cómo que no? Tenemos cosas que hacer, planes. Mañana tienes cita con el médico.

— Cancélala. O pide a tu mamá que vaya.

— ¿Qué tiene que ver mamá? Es tu cita.

— Vitia, ya te lo dije. Hasta que no decidas quién es más importante, no volveré.

— ¡Ya decidí! ¡Tú eres la más importante, tú!

— No es verdad. Ayer dijiste otra cosa delante de todos.

Vitia guardó silencio. Luego suspiró pesadamente.

— Está bien. Mamá a veces se pasa. Pero no lo hace por maldad.

— ¿A veces? Vitia, ¡me dice hasta qué hacer de desayuno!

— Eso son tonterías.

— Para ti. Yo vivo cada día siguiendo sus órdenes.

— Valia, no puedes romperlo todo así de repente. Mamá está acostumbrada.

— ¿Y yo estoy acostumbrada a ser criada? No, gracias.

Tonos de llamada. Vitia arrojó el teléfono al sofá. Su madre salió de la cocina con una taza de té.

— ¿No contesta?

— Sí contesta. Pero no quiere volver.

— ¿Está haciendo berrinche?

— No sé, mamá. Quizá tiene razón.

Tamara Ivánovna dejó la taza tan fuerte que el té salpicó.

— ¿Razón? ¿En qué? ¿En que se alimentó de mi pan treinta años?

— Mamá, no diga eso.

— ¿Y cómo lo digo? No dormí cuando tú estabas enfermo. Pedí dinero prestado para tu educación. ¿Y ahora esa Valia va a enseñarme cómo vivir?

— No te enseña. Solo quiere que la tengan en cuenta.

— ¿En cuenta? — la suegra se sentó frente a su hijo. — Vitia, te dediqué toda mi vida. No me casé de nuevo para no traerte una madrastra. Viví solo para ti.

— Lo sé, mamá.

— ¿Y ahora esa… señora quiere echarme de tu vida?

— Nadie está echando a nadie.

— ¡Claro que sí! Ella puso un ultimátum: ella o yo.

Vitia se frotó las sienes. La cabeza le estallaba.

— No dijo eso.

— ¿No? ¿Y qué dijo? Que no volverá hasta que elijas entre nosotras.

Por la noche, Vitia volvió a llamar a casa de Lida.

— Lida, pásame a Valia.

— No quiere.

— ¡Pero dile que venga!

— ¡Valia, Vitka llama! — gritó Lida. — ¡Dice que no quiere hablar contigo!

— ¿Por qué no quiere?

— Dice que hasta que no arregles las cosas con tu madre, no hay nada de qué hablar.

— ¿Qué se supone que tengo que hacer? ¿Echarla?

— Pregúntale a Valia.

— ¡Pero no coge el teléfono!

— Entonces ven tú.

Vitia llegó una hora después. Valentina estaba sentada en la cocina con Lida, tomando té. Parecía tranquila.

— Valia, ¿qué tontería es esta? Vamos a casa.

— No.

— ¿Por qué no?

— Porque en esa casa la dueña es tu madre. ¿Para qué ir?

— No es la dueña.

— ¿Ah no? Ayer tú mismo dijiste que ella es la ley.

Vitia se sentó frente a su esposa.

— Mira, lo entiendo. Mamá decide muchas cosas. Pero quiere lo mejor.

— ¿Lo mejor para quién?

— Para todos.

— No, Vitia. Para ti. Yo le estorbo.

— No le estorbas.

— Sí le estorbo. Treinta años estorbándole. Ella quería que te casaras con Zina. ¿Te acuerdas?

Vitia asintió.

— Me acuerdo. Pero me casé contigo.

— Te casaste. Pero la sigues escuchando a ella.

— Valia, ¿qué quieres de mí?

Valentina dejó la taza.

— Que decidas por ti mismo. Sin los consejos de mamá. Que me preguntes a mí, no a ella. Que yo sea tu esposa, no tu sirvienta.

— Tú no eres una sirvienta.

— Entonces ¿por qué ella decide qué debo cocinar?

— Bueno… costumbre.

— Vitia, tengo cincuenta y siete años. Sé preparar borsch. ¿De verdad no está claro?

Vitia guardó silencio. Luego preguntó en voz baja:

— ¿Y si mamá no está de acuerdo?

— Entonces escoge: ella o yo.

Vitia volvió a casa tarde. Su madre estaba en la cocina esperándolo.

— ¿Y bien? ¿Entró en razón tu Valia?

— Mamá, tenemos que hablar.

— ¿Hablar de qué? Ella tiene que disculparse y volver.

Vitia se sentó frente a su madre.

— Mamá, ¿y si ella tiene razón? ¿Y si realmente decidimos demasiadas cosas por ella?

Tamara Ivánovna dio un respingo.

— ¿Decidimos? ¿Yo decido, quieres decir?

— Decides, mamá. Casi todo.

— ¡Porque yo tengo cabeza! ¿Y ella qué tiene?

— Ella también. Solo que nunca la escuché.

— ¡Y haces bien! ¡Si es una completa tonta!

Vitia negó con la cabeza.

— No es tonta, mamá. Solo que me acostumbré a escucharte a ti y no a ella.

— ¿Qué estás diciendo, Vitia? Yo te crié, te enseñé a vivir. ¿Y qué hizo esa Valia?

— Vivió treinta años conmigo. Me dio de comer, lavó, limpió. Crió a los niños.

— ¡Esa es su obligación! ¡Una esposa debe servir a su marido!

— Y un marido debe respetar a su esposa.

Tamara Ivánovna se levantó.

— ¡Ella te lavó el cerebro! Hemos vivido bien toda la vida y ahora de repente nada le parece bien.

— Mamá, tal vez nunca le pareció bien. Solo que callaba.

— ¡Callaba y hacía bien!

Vitia suspiró pesadamente.

— Escucha, mamá… Mañana voy a ver a Valia. Le diré que voy a decidir los asuntos familiares yo mismo.

— ¿Y pensaste en mí? ¿Ahora qué soy, sobrante?

— No sobrante. Consejera, no dueña.

— ¡Vitia! ¡Eres mi hijo!

— Y su marido. Desde hace treinta años.

Al día siguiente, Vitia llegó a casa de Lida con un ramo de flores.

— Valia, ya entendí. Tienes razón. Mamá decide demasiado por nosotros.

Valentina lo miró con atención.

— ¿Y ahora qué?

— Ahora decidiré yo. Consultaré contigo, no con mamá.

— ¿Y si ella está en contra?

— Es asunto suyo. Somos adultos.

— ¿Lo dices en serio?

— En serio. Estuve medio día pensando. Entendí que una esposa es más importante que una madre. Tú elegiste quedarte conmigo, y ella me dio la vida. Son cosas distintas.

Valentina se quedó callada unos segundos.

— ¿Y la celebración de la mudanza de Tania?

— Donde digas. Si es restaurante, es restaurante.

— ¿Y los muebles del dormitorio?

— Los elegimos juntos. Vamos a dormir en ellos los dos.

— ¿Y quién gastará el dinero?

— Tú. Tú sabes mejor lo que hace falta.

Valentina sonrió por primera vez en dos días.

— Está bien. Vamos a casa.

En casa los esperaba Tamara Ivánovna. Sentada en el salón con cara de piedra.

— ¿Ya se pasearon suficiente?

— Mamá, hemos hablado. Decidimos que vamos a tomar nuestras decisiones familiares nosotros mismos.

— ¿Y yo qué? ¿Soy una extraña?

— No una extraña. Pero no la jefa de nuestra casa.

La suegra miró a Valentina.

— ¿Contenta?

— Tamara Ivánovna, yo no estaba luchando contra usted. Solo quería ser dueña de mi propia casa.

— ¿Dueña? — bufó la suegra. — Ya veremos cómo te las arreglas.

— Ya veremos — respondió Valentina con calma.

Un mes después celebraron la inauguración del piso de Tania en un restaurante. Vitia eligió el lugar y pagó el banquete él mismo. Tamara Ivánovna refunfuñó al principio, pero luego admitió que por primera vez en años había descansado.

Eligieron los muebles del dormitorio juntos — Vitia y Valentina. La suegra dio su opinión, pero la decisión fue de los esposos.

Valentina iba sola a hacer la compra. Compraba lo que quería. Cocinaba lo que quería. Vitia a veces pedía borsch o albóndigas, pero no exigía.

— ¿Sabes, Vitia? — dijo Valentina un día — Me gusta ser esposa y no hija.

— Y a mí me gusta tener esposa y no otra mamá.

Tamara Ivánovna se acostumbró poco a poco a las nuevas reglas. A veces intentaba mandar, pero Vitia la detenía suavemente.

— Mamá, esto lo decide Valia.

O: — Mamá, ya nos arreglamos nosotros.

Valentina ya no callaba. Si algo no le gustaba, lo decía directamente. Vitia la escuchaba.

La familia cambió. Aparecieron límites y respeto. Valentina por fin se sintió dueña de su propia vida.