— Hagámoslo más simple: vas a salir volando de mi piso como un corcho de una botella —aconsejó Elena a su marido—. Y te olvidarás del camino a esta casa.

— Hagámoslo más simple: vas a salir volando de mi piso como un corcho de una botella —aconsejó Elena a su marido—. Y te olvidarás del camino a esta casa.

Anatoli se quedó inmóvil en medio del salón, con una carpeta de documentos en las manos. Su rostro palideció y luego se tiñó de rojo.

— ¿Qué significa eso de “tu piso”? ¡Lo compramos juntos!

— ¡NO! —replicó Elena, apretando en la mano el título de propiedad—. Este piso era de mi abuela, Vera Pavlovna. Ella me lo donó hace cinco años. Tú simplemente vivías aquí, disfrutando de mi hospitalidad.

Anatoli dejó la carpeta sobre la mesa de centro. En sus ojos apareció primero desconcierto, luego ira.

— Elena, ¿te has vuelto loca? ¡Estamos casados desde hace ocho años! ¡Tenemos un negocio conjunto, cuentas…!

— Estábamos casados —lo corrigió ella, sacando otro documento de su bolso—. Pedí el divorcio hace un mes. En cuanto al negocio… tu empresa “AnatoliStroy” ya no existe.

— ¿Cómo que no existe?

Elena se sentó en el sillón, cruzando las piernas. Su voz sonaba tranquila, incluso fría.

— Muy sencillo. ¿Recuerdas cuando hace tres años me pediste firmar unos papeles? Dijiste que era por optimización fiscal. Confié en ti y firmé. Resulta que transferiste la empresa a mi nombre. Completamente. Y ahora, como única propietaria, he decidido liquidarla.

Anatoli se agarró al respaldo del sofá.

— No pudiste hacerlo… ¡Es mi empresa! ¡La construí desde cero!

— ¿Desde cero? —Elena esbozó una sonrisa—. Con el dinero de mi padre, Víktor Semiónovich. ¿Recuerdas cómo le juraste que cuidarías de mí? ¿Que nunca me traicionarías?

— Elena, escucha…

— ¡NO, tú escucha! —ella se levantó y se acercó a la ventana. Detrás del cristal se extendía la ciudad al anochecer—. ¿Sabes cuántas veces me llamó tu amante Miloslava el último mes?

Anatoli se estremeció.

— ¿Qué Miloslava?

— Tu secretaria. Una rubia de veintitrés años con pestañas postizas. Aquella a la que prometiste un piso en el nuevo complejo residencial. Por cierto, con dinero de la empresa.

— ¿Cómo sabes tú…?

— Tengo todos vuestros mensajes, Tolya. TODOS. Y las fotos de aquel viaje a Sochi, cuando supuestamente estabas en una feria de construcción. Y los extractos bancarios: todo lo que gastaste en sus regalos.

En la habitación entró un hombre alto con un traje impecable. Anatoli reconoció a Sviatogor, el abogado de Elena.

— Elena Viktorovna —dijo Sviatogor—, los documentos están listos. El señor Anatoli Petróvich debe abandonar el inmueble en un plazo de veinticuatro horas.

— ¡Sviatogor, eso es ilegal! —gritó Anatoli—. ¡Tengo derecho…!

— Según el acuerdo prenupcial que firmaron hace ocho años —interrumpió el abogado—, en caso de infidelidad, la parte culpable pierde todos los derechos sobre los bienes adquiridos en común. Además, por lo visto, no hay bienes comunes. Todo está a nombre de Elena Viktorovna.

Anatoli corrió hacia la carpeta con documentos que había traído.

— ¡Tengo pruebas! ¡Elena también me engañó! ¡Aquí están las fotos!

Sacó varias fotografías y las lanzó sobre la mesa. En ellas, Elena aparecía con un hombre desconocido en un restaurante.

Elena tomó una foto y la examinó con calma.

— Ese es Dobromysl Igórevich, mi primo de Novosibirsk. Vino al cumpleaños de mi tía Marina. Por cierto, tú te negaste a ir a la fiesta familiar. Dijiste que tenías una reunión importante. Con Miloslava, supongo.

— ¡No es tu primo! ¡Lo comprobé!

— ¿Lo comprobaste? —levantó una ceja Elena—. ¿O sea que me seguiste? ¿Contrataste a un detective?

— ¡Tenía derecho a saberlo!

— ¡LÁRGATE! —gritó ella—. ¡Recoge tus cosas y vete! ¡Y no te atrevas a volver!

En ese momento la puerta se abrió y entró una mujer mayor: la madre de Anatoli, Zinaida Stepánovna. Detrás de ella venían su hija Varsénika y su marido Ratíbor.

— ¿Qué está pasando aquí? —preguntó Zinaida Stepánovna con voz autoritaria—. Tolya, ¿por qué grita tu esposa?

— ¡Mamá, me está echando de casa!

Zinaida Stepánovna miró a Elena con desprecio.

— ¿Ah, sí? ¿Después de todo lo que mi hijo ha hecho por ti?

— ¿Y qué ha hecho por mí? —preguntó Elena con calma.

— ¡Se casó contigo! ¡Con una simple muchacha de provincia!

— Soy moscovita de tercera generación, Zinaida Stepánovna. Fue su hijo quien vino de Saratov hace quince años, sin un céntimo.

— ¡Cómo te atreves! —intervino Varsénika—. ¡Mi hermano es un empresario de éxito!

— Lo fue —corrigió Sviatogor—. La empresa fue liquidada hace tres días.

— ¿Qué? —Ratíbor dio un paso adelante—. Tolya, ¿qué significa eso? ¡Me prometiste un contrato de suministro de materiales!

— No habrá más contratos —cortó Elena—. La empresa ya no existe.

— ¡Has arruinado a mi hijo! —chilló Zinaida Stepánovna—. ¡Bruja!

— Su hijo se arruinó solo. Retiró tres millones de las cuentas de la empresa. Pensó que no lo descubriría. El dinero fue a parar a la cuenta de cierta Miloslava Krasnova.

— ¿Quién es Miloslava? —preguntó bruscamente Varsénika, girándose hacia su hermano.

— ¡Nadie! ¡Es una calumnia!

En la puerta apareció una joven pelirroja con un manojo de llaves en la mano.

— Tolik, vine como me pediste… ¡Oh! —se quedó paralizada al ver a todos los presentes.

— Miloslava —dijo Elena con frialdad—. Justo a tiempo.

— Yo… yo mejor me voy…

— ¡QUIÉDATE! —ordenó Zinaida Stepánovna—. ¿Quién eres tú?

— Yo… soy Miloslava. Trabajo… trabajaba con el señor Anatoli Petróvich.

— ¿Y para qué estás aquí? —preguntó Varsénika entrecerrando los ojos.

— Tolik… digo, el señor Anatoli Petróvich me dijo que viviríamos aquí. Que se había divorciado y…

— ¿QUE SE HABÍA DIVORCIADO? —estalló Zinaida Stepánovna—. ¡Tolya, qué está pasando!…

Anatoli permanecía en silencio, mirando al suelo.

— Estoy embarazada —dijo Miloslava en voz baja.

En la habitación reinó un silencio sepulcral.

— ¡Mientes! —gritó Varsénika—. ¡Has planeado todo esto a propósito!

— Tengo los certificados… —Miloslava buscó en su bolso.

— ¡FUERA DE AQUÍ! —le gritó Zinaida Stepánovna—. ¡Y no te acerques a mi hijo!

— ¡Pero él me prometió casarse conmigo!

— ¡Está casado! —rugió Ratíbor.

— Ya no —intervino Sviatogor—. El divorcio está formalizado.

Elena se acercó a Miloslava.

— Chica, será mejor que te vayas. Y que pienses bien si vale la pena unir tu vida a alguien que traiciona a todos.

— ¡Él me ama!

— Él solo se ama a sí mismo. Pregúntale por qué en realidad se cerró la empresa.

Miloslava miró a Anatoli con desconcierto.

— ¿Tolik?

— Son solo dificultades temporales —murmuró él.

— ¿Temporales? —Elena sacó una tableta de su bolso—. Aquí tienes el informe de la inspección fiscal. Deuda: quince millones de rublos. La empresa estaba a mi nombre, pero todas las operaciones las hacía Anatoli. Usaba documentos falsos y desviaba dinero mediante empresas ficticias.

— ¡Eso es mentira! —gritó Anatoli.

— Es la verdad. Y Hacienda ya ha iniciado una investigación. Por cierto, penal.

Ratíbor agarró a Anatoli por el hombro.

— ¿Qué demonios hiciste, idiota? ¡Invertí todos mis ahorros en tu empresa!

— ¡Suéltame!

— ¿Qué ahorros? —preguntó Varsénika con asombro—. Ratíbor, ¿de qué hablas?

— Yo… invertí en el negocio de tu hermano. Me prometió duplicar la inversión en seis meses.

— ¿Cuánto? —preguntó Varsénika con voz helada.

— Dos millones.

— ¿DOS MILLONES? ¡Ese dinero era para el piso de los niños!

— Me prometió un tres por ciento mensual.

— Una clásica estafa piramidal —comentó Sviatogor—. Señora Elena Viktorovna, debería saber que su esposo… perdón, su exesposo, captaba fondos de inversores privados prometiendo rentabilidades imposibles.

— ¿Cuántas personas? —preguntó Elena.

— Según nuestros datos, unas treinta. El total ronda los cincuenta millones.

Miloslava retrocedió hacia la puerta.

— Yo… tengo que irme…

— ¿A dónde? —Anatoli corrió hacia ella—. ¡Mila, espera!

— ¡NO! ¡Me engañaste! Dijiste que tenías un negocio exitoso, que me comprarías un piso.

— ¡Lo haré! Solo dame tiempo.

— ¿Con qué dinero? —preguntó Varsénika con rabia—. ¿Después de robarle también a mi marido?

— ¡No robé a nadie! ¡Son problemas temporales de liquidez!

Apareció en la puerta otro hombre, de unos cincuenta años.

— ¿Anatoli Petróvich? —preguntó.

— Sí… ¿Quién es usted?

— Mstislav Arkádievich Volkonski. Represento los intereses del grupo de inversores de su empresa. Vamos a presentar una demanda colectiva.

— ¿Por qué?

— Por fraude a gran escala. Tenemos todos los documentos firmados por usted. Promesas de rentabilidad garantizada sin respaldo de activos reales.

Zinaida Stepánovna se llevó una mano al pecho.

— Tolya… ¿qué está pasando?

— ¡Mamá, es un malentendido!

— Me temo que no —intervino Sviatogor—. Señor Volkonski, entiendo que sus clientes tienen motivos suficientes para demandar.

— Sin duda. Y exigiremos no solo la devolución del dinero, sino también una indemnización por daño moral.

— ¡Pero él no tiene dinero! —exclamó Miloslava—. ¡Dijo que lo invirtió todo en nuevos proyectos!

— ¿Qué proyectos? —preguntó Mstislav Arkádievich—. Según sabemos, la empresa no ha tenido actividad real en los últimos seis meses. Solo captaba nuevos fondos para pagar intereses a los inversores anteriores.

— ¡Calumnias! —gritó Anatoli—. ¡Exijo un abogado!

— Exíjalo —asintió Mstislav Arkádievich—. Le hará falta. El Comité de Investigación ya está interesado en su caso.

Varsénika se abalanzó sobre su hermano.

— ¡Devuélvele el dinero a mi marido! ¡AHORA MISMO!

— ¡No lo tengo!

— ¿Cómo que no? ¿Dónde lo metiste?

— Yo… invertí…

— ¿Dónde?

Anatoli guardó silencio.

— En criptomonedas —dijo Elena en voz baja—. Vi el historial de transacciones. Compró unos tokens de una nueva criptodivisa que prometía un mil por ciento de rentabilidad. Resultó ser una estafa. Los creadores desaparecieron con el dinero.

— ¿¡QUÉ!? —Ratíbor lo agarró por la camisa—. ¡Gastaste el dinero de mis hijos en criptomonedas!

— ¡Suéltame! ¡Tenía que funcionar!

— ¿“Tenía que”? —Varsénika rompió a llorar—. ¡Llevábamos diez años ahorrando ese dinero!

Zinaida Stepánovna se dejó caer en el sofá.

— Tolya… ¿cómo pudiste? La gente confiaba en ti…

— ¡Todo saldrá bien, mamá! ¡Encontraré una salida!

— ¿Qué salida? —negó con la cabeza Mstislav Arkádievich—. Joven, se enfrenta a hasta diez años de prisión. Si tiene suerte.

— ¡Elena! —Anatoli corrió hacia su exesposa—. ¡Ayúdame! Sabes que no quise engañar a nadie.

— ¿Que no quisiste? —retrocedió ella—. Engañaste a TODOS. A mí, a los inversores, incluso a tu amante.

— ¡Voy a cambiar! ¡Dame una oportunidad!

— ¿Una oportunidad? ¿Después de años de mentiras? ¿De usar el dinero de mi padre para tus estafas?

— ¡Era negocio!

— No, era fraude. Y ahora tendrás que pagar por ello.

Sviatogor se acercó a Elena.

— Señora Elena Viktorovna, le aconsejo que abandone el lugar. Estas personas parecen muy alteradas.

— Nos vamos —asintió ella—. Anatoli, tienes dos horas para recoger tus cosas. Luego cambiaré las cerraduras.

— ¡No puedes hacerlo!

— Puedo, y lo haré. Sviatogor, asegúrese de que no se lleve nada que no sea personal.

— Por supuesto.

Elena se dirigió a la salida. En la puerta, se volvió.

— Por cierto, Miloslava. Ese hijo que llevas… espero que entiendas que no verás un céntimo en manutención. Tu Tolya pronto no tendrá ni un techo.

— Pero… él dijo…

— Dijo muchas cosas. A todos. Y mira cómo terminó todo.

Elena salió del piso, seguida por Sviatogor.

En el salón quedaron Anatoli, sus familiares, Miloslava y el representante de los inversores estafados.

— Entonces, ¿qué pasa con el dinero? —Ratíbor aún lo sujetaba.

— ¡Ya dije que no hay dinero!

— ¡Entonces vende lo que tengas! ¡El coche, por ejemplo!

— El coche está en leasing. Y llevo tres meses de retraso en los pagos.

— ¡El reloj! Tienes un reloj suizo de un millón.

— Es falso —admitió Anatoli con cansancio—. Compré una copia por treinta mil.

— ¡Tú…!

Ratíbor levantó el puño, pero Varsénika lo detuvo.

— ¡NO LO HAGAS! ¡No vale la pena que termines en la cárcel por él!

Mstislav Arkádievich sacó su teléfono.

— ¿Aló? ¿Vsévolod Ignátievich? Sí, estoy con él. No, no hay dinero ni se espera que lo haya. Sí, presente la demanda. Inicie también el procedimiento de bancarrota.

— ¿¡Bancarrota!? —chilló Anatoli.

— ¿Qué esperaba? Las deudas no desaparecen solas. Por cierto, ¿tiene otros préstamos?

— Algunos… de consumo…

— ¿Por cuánto?

— Unos cinco millones.

— ¡Tolia! —sollozó Zinaida Stepánovna—. ¿Por qué pediste tantos créditos?

— Tenía que mantener la imagen de empresario exitoso…

— ¿¡Imagen!? —estalló Varsénika—. ¡Arruinaste a todos por una imagen!

Miloslava sollozaba en silencio en un rincón.

— No lo sabía… Él me dijo que era rico… Me enseñó fotos de un yate…

— El yate fue alquilado por un día para una sesión de fotos —comentó secamente Mstislav Arkádievich—. Lo comprobamos.

— ¿Cómo lo supieron?

— Tenemos buenos abogados y detectives. Cuando se trata de cincuenta millones, la gente paga por una investigación.

Zinaida Stepánovna se levantó del sofá.

— Tolia, ¿dónde vas a vivir?

— Yo… no lo sé…

— ¡Ni se te ocurra venir a nuestra casa! —cortó Varsénika—. ¡Después de lo que nos hiciste!

— ¡Pero soy tu hermano!

— Lo eras. Ahora no eres NADIE para mí.

Varsénika tomó del brazo a su esposo.

— Vámonos, Ratíbor. No tenemos nada más que hacer aquí.

Salieron. Tras ellos, tambaleándose, fue Zinaida Stepánovna. En el umbral se volvió.

— No te reconozco, Tolia. Te has convertido en un MONSTRUO.

— ¡Mamá!

Pero ella ya se había ido.

Miloslava se acercó a Anatoli.

— ¿Qué voy a hacer ahora? ¡Voy a tener un hijo!

— Encontraré una solución…

— ¿¡Qué solución!? ¡No tienes nada! ¡Has engañado a todos!

Le dio una bofetada y salió corriendo del piso, llorando a gritos.

Mstislav Arkádievich se arregló la corbata.

— Bien, señor Anatoli Petróvich, nos veremos en el tribunal. Le aconsejo encontrar un buen abogado. Muy bueno. Aunque dudo que le sirva de algo.

También se marchó.

Anatoli se quedó solo en el piso que ya no le pertenecía. Se dejó caer en el sofá y se cubrió la cabeza con las manos.

¿Cómo había podido terminar así? Ayer mismo era un empresario exitoso, con una esposa hermosa, una amante, un coche caro… Y hoy no le quedaba nada.

Sonó el teléfono. En la pantalla apareció “Banco”.

— Aló…

— ¿El señor Anatoli Petróvich? Habla el departamento de seguridad del banco. Tenemos una orden judicial para bloquear todas sus cuentas por sospecha de fraude. Sus tarjetas han sido anuladas.

— Pero… ¿cómo voy a…?

— Consulte con su abogado. Buenas tardes.

Tono de desconexión.

Anatoli miró su teléfono. Un modelo caro de última generación. Comprado a crédito, por supuesto. Que ahora no podría pagar.

Pasó una hora. Anatoli, mecánicamente, metía cosas en una bolsa de deporte: ropa, documentos, el cargador del teléfono… Toda su vida cabía ahora en una sola bolsa.

Llamaron a la puerta.

— Señor Anatoli Petróvich, se acabó el tiempo —dijo la voz de Sviatogor—. Abandone el inmueble.

Anatoli tomó la bolsa y salió del piso. Sviatogor estaba en el pasillo con un cerrajero.

— Las llaves, por favor.

Anatoli le entregó el llavero en silencio.

— También las del coche. Está a nombre de la señora Elena Viktorovna.

— Pero… ¿cómo voy a…?

— No es nuestro problema. El coche será devuelto a la empresa de leasing para saldar la deuda.

Anatoli entregó las llaves del coche.

— ¿A dónde voy a ir?

— Es asunto suyo. Solo le aconsejo que busque un abogado. Mañana a las diez lo esperan en el Comité de Investigación.

Sviatogor asintió al cerrajero, que comenzó a cambiar la cerradura.

Anatoli bajó al patio. Empezaba a lloviznar. Sacó el teléfono para pedir un taxi, pero recordó que las tarjetas estaban bloqueadas. No tenía efectivo: hacía tiempo que pagaba todo con tarjeta.

Marcó el número de un viejo amigo, Germán.

— ¿Germán? Soy Tolia. Escucha, tengo un problema…

— ¿Tolia? ¡Tienes el descaro de llamarme después de dejarme tirado con millón y medio!

— Germán, puedo explicarlo…

— ¡Explícalo en el juzgado! ¡Y no me llames más!

Tono de corte.

Anatoli llamó a otro número. Luego a otro. Y otro más. Todos colgaban en cuanto oían su nombre.

Se quedó de pie en medio del patio, con la bolsa en la mano. El hombre que por la mañana se creía dueño de la vida no sabía ahora dónde pasaría la noche.

El teléfono sonó. Un número desconocido.

— ¿Aló?

— ¿El señor Anatoli Petróvich? Habla Kapitón Fiódorovich Grozni, investigador de casos especiales. Está acusado de fraude a gran escala. Le recomiendo encarecidamente que se presente mañana a las diez. De lo contrario, se emitirá una orden de búsqueda.

— Iré…

— Y una cosa más, señor Petróvich. No intente abandonar la ciudad.

Anatoli bajó el teléfono.

La lluvia arreció. Se subió el cuello de la chaqueta y se alejó del edificio donde había vivido ocho años. De una casa que nunca fue suya.

El teléfono vibró en su bolsillo. Un SMS del banco:
«Estimado cliente, le recordamos la necesidad de pagar la deuda vencida por un monto de 5 247 358 rublos. En caso de impago en un plazo de 3 días, se iniciará un procedimiento de cobro judicial».

Luego llegó otro mensaje, de un número desconocido:
«Tolia, soy Miloslava. Me hice un aborto. No me busques».

Anatoli se detuvo en medio de la calle. La lluvia le corría por el rostro, mezclándose con unas lágrimas que no notaba.

Mientras tanto, en un apartamento cálido, Elena estaba sentada junto a la chimenea con una copa de vino tinto. A su lado, los documentos de una nueva empresa: una agencia de eventos que planeaba abrir. Su propio negocio, honesto y transparente.

— Señora Elena Viktorovna —se oyó la voz de Sviatogor desde el recibidor—, las cerraduras han sido cambiadas. Su exesposo ha abandonado el inmueble.

— Gracias, Sviatogor. ¿Le apetece un té?

— Con gusto.

El abogado entró en el salón y se sentó frente a ella.

— Día difícil —comentó.

— Difícil, pero necesario. Sabe, aguanté tres años. Pensé que cambiaría. Que dejaría de mentir, de manipular, de engañar… Pero cuando descubrí lo de la pirámide financiera, entendí que ya era suficiente.

Seis meses después, Anatoli estaba sentado ante un escritorio raído en una diminuta oficina de una empresa de microcréditos, llamando a deudores de pequeños préstamos por veinte mil rublos al mes. La investigación seguía su curso, el abogado exigía dinero que no tenía, y por las noches regresaba a una habitación alquilada. Elena, al verlo por casualidad en la calle, lo miró a través de él, con indiferencia, como si fuera invisible… y en esa mirada había algo más terrible que cualquier maldición.