— Yo acepté que tu hermana viviera con nosotros mientras estudiaba, pero ya hace medio año que terminó sus estudios, ¡así que que se largue de aquí! ¡No necesito en casa a esta gorrona que no hace absolutamente nada!

Verónica lo dijo con una voz plana, desprovista de cualquier emoción, pero el sonido con el que dejó su plato en el fregadero, junto al plato grasoso y salpicado de salsa de Nastia, fue más elocuente que cualquier grito. Slava se estremeció ante el estruendo brusco de la loza contra el acero inoxidable y levantó lentamente los ojos de su cena. Se había esforzado en fingir que no notaba la tensión creciente de las últimas semanas, pero aquel sonido perforó su coraza de complaciente tranquilidad.

— ¿Qué pasa ahora? —preguntó, arrancándose con dificultad del apetitoso trozo de carne. En su tono no había ni compasión ni interés, solo un cansado fastidio, como si ella una vez más lo distrajera de algo importante.

— ¿Qué pasa? —Verónica se volvió hacia él. Se apoyó con la cadera en el mueble de la cocina y cruzó los brazos. Su mirada era dura y punzante—. ¿De verdad crees que todo está bien, Slava? Tu hermana con título universitario comió, dejó la vajilla como si estuviera en un restaurante y salió disparada al club.

Acabo de sacar de la bañera una montaña de sus toallas mojadas y limpiar un charco en el que había restregado su base de maquillaje. Y ahora tengo que lavar los platos por ella porque mañana, a su alteza, le resultará desagradable tomar café junto a un fregadero sucio. ¿De verdad te parece normal?

Él masticó, dejó el tenedor a un lado e hizo un suspiro profundo y mártir. Aquella conversación le resultaba desagradable. Quería paz, comodidad y que simplemente lo dejaran en paz después de un día de trabajo. No quería ser árbitro en peleas de mujeres.

— Vamos, Verónik, no empieces. Ella está buscando trabajo. Se está buscando a sí misma. Ahora lo está pasando mal, necesita tiempo para adaptarse a la vida adulta.

Sus palabras eran tan previsibles, tan trilladas, que Verónica ni siquiera se inmutó. Simplemente esbozó una sonrisa irónica, breve, sin una gota de alegría. Era la sonrisa de alguien que ya había escuchado ese disco cientos de veces y conocía de memoria cada uno de sus arañazos.

— A mí me está costando, Slava. Soy yo la que vuelve cada día a un piso que se ha convertido en una mezcla de hostal barato y salón de belleza. Soy yo la que limpia, cocina y lava para tres, mientras tu hermana “se busca a sí misma” en clubes nocturnos y centros comerciales. Ella no busca trabajo. Ni siquiera lo intenta. Simplemente vive a nuestra costa aprovechándose de tu falta de carácter.

— ¡Eso ya es demasiado! —alzando la voz, apretó los labios con ofensa—. ¡Es mi hermana! ¡No puedo simplemente echarla a la calle!

— Pero yo sí puedo —cortó Verónica. Su calma resultaba inquietante. No estaba alterada, no chillaba; estaba dictando una sentencia—. Tiene exactamente una semana. Siete días para encontrarse un nuevo lugar para sus búsquedas. Un piso, una habitación, una amiga, me da igual. Si dentro de siete días sigue aquí, me iré yo. Y no lo dudes, ya tengo una opción. Y entonces tendrás que elegir a quién de las dos mantener. A ella o a mí.

La mañana después del ultimátum no empezó con un escándalo, sino con silencio. Un silencio denso, viscoso, que llenó todo el espacio del piso, haciendo el aire pesado. Verónica se levantó, como siempre, a las siete. Preparó café justo para dos tazas, hizo dos tostadas y puso en la mesa un solo plato con tortilla. Cuando Slava, despeinado y malhumorado, entró en la cocina, su porción ya lo estaba esperando. Se sentó sin decir palabra, evitando mirarla a los ojos. Esperaba que durante la noche ella se calmara, que todo hubiera sido solo un arranque emocional. Pero la visión de la mesa impecable, puesta estrictamente para dos, mató esa esperanza.

Nastia apareció una hora más tarde, bostezando y estirándose, con unos shorts de seda cortos y una camiseta. Se dirigió con total naturalidad a la cafetera, pero la encontró limpia y vacía.

— Uy, ¿se acabó el café? —comentó al aire, esperando que Verónica corriera a solucionar aquel pequeño inconveniente.

Verónica, que estaba lavando su taza, ni siquiera giró la cabeza.

— No sé. Yo ya tomé el mío —respondió como si Nastia fuera una desconocida preguntando por la calle.

Nastia se quedó inmóvil, luego resopló y cerró la puerta del frigorífico de un portazo demostrativo. Sacó un yogur, se lo comió de pie, a cucharadas, y dejó el envase con la cuchara sobre la encimera. Fue el primer disparo de la guerra que acababa de empezar. Verónica lo ignoró. Terminó de lavar su plato, secó el fregadero y se fue a su habitación a prepararse para el trabajo, dejando el envase como un pequeño, pegajoso monumento a la mala educación ajena.

Así fueron pasando los días. El piso se convirtió en un territorio dividido con una frontera invisible pero palpable. Verónica preparaba la cena para dos. Compraba alimentos para dos. Ponía en la lavadora solo su ropa y la de Slava. La montaña de ropa de Nastia en el cesto crecía, pero no le importaba. Limpiaba el salón, pero evitaba deliberadamente el rincón del sofá donde Nastia dejaba sus tazas y envoltorios. El baño se convirtió en el principal campo de batalla. Verónica limpiaba el espejo y el lavabo hasta dejarlos relucientes, pero ignoraba los tubos, tapas y cabellos que dejaba Nastia.

Cuando Nastia entendió que su agresividad pasiva no daba resultado, pasó al ataque. Comenzó a hablar por teléfono en voz alta, comentando con sus amigas cómo “algunas” se volvían locas de celos y frustración. Traía a casa a amigos ruidosos cuando Verónica y Slava estaban allí, llenando su espacio tranquilo con risas estridentes y olores ajenos. Ya no dejaba los platos en el fregadero: ahora los ponía directamente en la mesa, justo al lado del lugar donde cenaba Verónica.

Slava quedó atrapado entre dos fuegos. Intentaba actuar como pacificador, pero sus intentos eran patéticos y torpes.

— Verónik, ¿no podrías hacer un poco más de sopa? Me siento incómodo con ella —empezó en el tercer día con un tono suplicante.

— Si tú te sientes incómodo, entonces cocínala tú. Las ollas están donde siempre —respondió ella fríamente, sin levantar la vista del libro.

Cuando intentó hablar con su hermana, ella enseguida recurrió a la manipulación.

— ¡Slavochka, veo perfectamente cómo me mira! ¡Ella me odia! ¡Le molesto! Y si tú también lo piensas, ¡ahora mismo recojo mis cosas y me voy a la estación!

Y él cedía. Comenzó a lavar en secreto los platos por ella cuando Verónica no veía. Pedía pizza para todos, solo para evitar esas incómodas cenas para dos. Intentaba llenar el silencio con chistes tontos y relatos del trabajo, pero chocaba contra un muro de hielo por parte de su esposa y una sonrisa condescendientemente insolente por parte de su hermana. No resolvía el problema. Solo posponía lo inevitable, volviendo el ambiente en casa aún más venenoso e insoportable. El contador que Verónica había puesto a correr avanzaba, y cada día su tic-tac se hacía más fuerte.

El sexto día, un sábado por la noche, Slava hizo su último y desesperado intento. Llegó del trabajo con dos pesadas bolsas de un supermercado caro. Dentro había filetes marmoleados, espárragos, una botella de vino: todo aquello que antes compraban él y Verónica para sus veladas especiales y acogedoras. Era su bandera blanca, su torpe propuesta de tregua. Encontró a ambas mujeres en el salón: Verónica leía, aislada del mundo tras las páginas del libro, y Nastia se pintaba las uñas; el olor acre del esmalte invadía el aire.

— ¡Pues he decidido darnos un gustito a todos! —anunció con entusiasmo forzado, colocando las compras en la encimera—. Vamos a preparar una buena cena en familia, sentarnos, hablar.

Verónica alzó la vista sobre el libro. Lo entendió todo. No era un intento de reconciliación, sino la preparación de un juicio en el que a ella le tocaba el papel de acusada que sería endulzada con comida rica antes del veredicto. Nastia, en cambio, se animó. Vio en aquello su oportunidad, su escenario.

— ¡Ay, Slavochka, qué maravilla! ¡Hace tanto que no nos sentamos así! —canturreó, lanzando a Verónica una mirada rápida y triunfal.

La cena transcurrió en un silencio opresivo. Slava iba de un lado a otro, servía vino, cortaba los filetes, intentaba bromear. Sus chistes caían en la nada y se estrellaban contra los rostros pétreos de ambas mujeres. Finalmente, incapaz de soportar la tensión, carraspeó y empezó.

— Chicas, ¿por qué estamos como extraños? Somos familia. Tenemos que llegar a algún acuerdo. Verónica, Nastia… Intentemos encontrar un compromiso.

Nastia dejó inmediatamente el tenedor y su rostro adoptó una expresión trágica. Era su momento.

— ¡Yo no sé de qué compromiso hablas, Slava! ¡Yo te lo dije desde el principio: le estorbo! ¡Soy una espina clavada! ¡Ella solo quiere que tú le pertenezcas solo a ella, que no tengas a nadie más! ¡Yo soy tu sangre, y ella… ella simplemente me está echando!

Hablaba fuerte, para el público, y su público era solo una persona: su hermano. Verónica ni siquiera la miró. Tomó la servilleta, se secó los labios lentamente y volvió la cabeza hacia su marido. Su voz era tranquila, pero en el silencio muerto de la cocina sonó más nítida que cualquier grito.

— Slava, no pienso discutir nada con ella. Esta conversación es entre tú y yo. Tú me pediste esperar, darle tiempo. Han pasado seis meses. En ese tiempo ha ido a cuatro entrevistas, dos de las cuales se perdió porque se quedó dormida. No ha limpiado nunca más allá de su propia habitación. Nunca ha comprado ni siquiera pan para la casa. El mes pasado, en tu tarjeta de crédito —la que le diste “para pequeños gastos”—, se fueron quince mil en taxis y cafés. Y no hablo ya del secador roto ni de la alfombra del baño empapada en perfume. Esos son hechos. Todo lo demás son palabras vacías.

Cada palabra suya era como un clavo que clavaba metódicamente en la tapa del ataúd de las penosas esperanzas de Slava de reconciliación. No acusaba, no insultaba: constataba. Y esa verdad fría e indiscutible era para él más aterradora que cualquier ataque de histeria. Miró a su hermana: su rostro se retorcía en una mueca de ofensa. Miró a su esposa: su expresión era tranquila e impenetrable. Estaba atrapado.

Y tomó una decisión. La decisión de un hombre débil, que siempre elige el camino más fácil. Era más fácil no enfrentarse a las manipulaciones de su hermana y, en cambio, acusar a su esposa de falta de flexibilidad.

— ¿Pero por qué eres tan… tan dura? —balbuceó, con un reproche evidente en la voz—. ¿De verdad no podías tratarla simplemente como a una persona? ¿Ayudarla, ponerte en su lugar? ¡Sabes perfectamente lo mal que lo está pasando! ¿Por qué no quieres ceder ni un poco? ¡Has convertido nuestra casa en un campo de batalla!…

Eso era exactamente lo que Verónica quería oír. Él no solo había defendido a su hermana. La había acusado a ella. En ese momento, comprendió que la semana de espera había sido innecesaria. La decisión ya estaba tomada por ella.

La mañana del domingo era engañosamente tranquila. El séptimo, último día. Nastia, segura de su completa y absoluta victoria, se demoró ostentosamente en la ducha y luego salió a la cocina tarareando alguna melodía de club. Se sentía dueña de la situación. Slava estaba sentado a la mesa con el teléfono, fingiendo leer noticias, pero en realidad solo se escondía tras la pantalla para evitar la incomodidad. Esperaba que Verónica o bien cediera, comprendiendo lo inútil de su rebelión, o bien empezara a hacer las maletas para marcharse dando un portazo. Estaba preparado para cualquiera de esas opciones.

Pero no estaba preparado para lo que ocurrió después. Verónica salió del dormitorio. Ya estaba vestida con unos vaqueros sobrios y un jersey de cachemir, el pelo recogido con esmero. No llevaba nada en las manos. Solo arrastraba dos maletas. Dos maletas grandes, perfectamente organizadas, que se deslizaban silenciosamente sobre el laminado.

— Vaya, alguien sí que ha decidido mudarse de verdad —soltó Nastia con una sonrisa venenosa, dando un sorbo al café—. ¿Acaso papito no pudo convencerte?

Slava levantó la cabeza del teléfono; en su rostro se mezclaban alivio y culpa. Ya estaba, había llegado el momento. Ahora vendría la escena final y todo acabaría. Se preparó para escuchar reproches.

Verónica dejó las maletas junto al umbral. Los miró a ambos con una mirada calmada y evaluadora, como si los viera por primera vez.

— No son mis cosas —dijo en voz baja. Su tono era completamente neutro, sin el menor rastro de drama—. Son tuyas, Slava.

Slava parpadeó. Bajó el teléfono sobre la mesa. La sonrisa se borró del rostro de Nastia. Ambos miraron las maletas y luego a Verónica, incapaces de relacionar sus palabras con la realidad.

— ¿Qué? —repitió él, pensando que había oído mal.

— Te di una semana para que tomaras una decisión —continuó Verónica con el mismo tono impasible—. Ayer en la cena la tomaste. Elegiste a tu hermana. Es tu derecho. Consideras que hay que cuidarla, que hay que ponerse en su lugar. Yo ya no discuto eso. Cuídala.

Hizo una breve pausa, dejando que sus palabras impregnaran el aire espeso de la mañana.

— Solo que ahora lo harán juntos. Y en otro sitio. Yo no voy a echar a Nastia, no tengo ese derecho, es tu familiar. Pero tú eres mi marido. Y si no puedes vivir sin tu hermana, entonces vivirán juntos.

Se acercó a la puerta de entrada y la abrió, dejando entrar el aire fresco de la escalera.

— ¿Me… me estás echando? —logró balbucear Slava. No había ira en su voz, solo una perplejidad desconcertada. Aún no podía creerlo. Él era el hombre de la casa. Él tomaba las decisiones.

— No me olvidé de nada. Ahí están tus camisas de trabajo, tu portátil, cargadores, ropa deportiva. Todo lo necesario para empezar. Mis padres aportaron al pago inicial de este piso más de lo que tú ganaste en los tres años de nuestro matrimonio. Así que yo me quedo aquí —lo miró directamente a los ojos; en su mirada no había odio ni resentimiento, solo una fría y definitiva constatación de un hecho—. Tú ya decidiste a quién mantener. Ahora empieza.

Nastia se quedó petrificada con la taza en la mano. Su mundo, en el que era una princesa protegida por su hermano mayor, se derrumbó en un instante. Miraba a su hermano, luego a sus maletas en la puerta, y en su rostro se dibujaba un horror auténtico. No obtenía el piso para ella. Lo que obtenía era un hermano sin casa que, evidentemente, ahora viviría donde vivía ella.

— Nastia, ayuda a tu hermano —dijo Verónica sin alzar la voz. No los expulsaba, no gritaba, no hacía una escena. Simplemente estaba allí, junto a la puerta abierta, sosteniéndola como un portero de hotel sostiene la puerta para los huéspedes que se marchan. Y esa cortesía distante era más aterradora que cualquier furia. Simplemente los había borrado de su vida, como un libro aburrido que ya ha sido leído…