Al mudarse con su marido, la esposa comprendió que la suegra no la dejaría vivir en paz y decidió darle una lección a la madre de su esposo.

Al mudarse con su marido, la esposa comprendió que la suegra no la dejaría vivir en paz y decidió darle una lección a la madre de su esposo.

Irina arrastraba la última maleta. Cuarenta años, y se sentía como una estudiante. En lugar de libertad, angustia. Kolia la esperaba.

— ¡Por fin, Irina! — dijo él. — Mamá ya ha puesto la mesa.

Raisa Pavlovna los recibió en la entrada. Estricta, alta. Su mirada recorrió a Irina y se detuvo en la maleta.

— Otra vez este ruido, Kolia. Irina, ¿qué es ese bolso? Quedamos en traer solo lo más necesario.

Irina exhaló. ¿Quedaron? No. Su manta tejida favorita, “lo más necesario”.

— Hola, Raisa Pavlovna —dijo Irina—. Es mi manta. De invierno.

— De invierno —repitió Raisa Pavlovna—. Kolia, muéstrale a tu esposa dónde dejar las cosas. Y dile que los platos se lavan enseguida.

Irina se quedó inmóvil. Acababa de entrar. Ni siquiera se había quitado los zapatos. «¿Es que no cambia nunca?» pasó por su mente.

Kolia tosió, incómodo.

— Mamá, ¿por qué empiezas así? Acabamos de llegar.

— Digo lo que es, hijo. El orden es lo principal. Irina, en la mesa tienes sopa. La preparé yo. Aprende, para que te quede igual de rica.

Irina quedó desconcertada. ¡Sus sopas! Eran estupendas. Según la versión de Kolia.

— Yo… comí en el camino —respondió, aunque el estómago le rugía de hambre.

Kolia la tomó de la mano.

— Vamos, Irina. Tienes que descansar.

Entraron en su habitación. Olía a naftalina.

— Mamá hizo la cama —explicó Kolia—. Se esforzó.

Irina lo miró. En sus palabras se oía súplica.

— Kolia —empezó ella—. ¿Esta es nuestra casa ahora? ¿Nuestra?

Él suspiró.

— Claro que sí, lo recuerdo. Solo que mamá… está acostumbrada.

Acostumbrada. ¿A mandar?

— Irina —llamó Raisa Pavlovna desde el pasillo—. ¿Vas a poner la lavadora ya? Te enseño mi máquina. El programa para la ropa de color es uno, para la blanca otro. No vayas a estropearlo todo.

Irina sintió cómo le latían las sienes. Era una adulta. Había lavado toda su vida.

— Raisa Pavlovna, puedo hacerlo sola —dijo, con un tono brusco.

Kolia la sujetó del brazo.

— Irina, baja la voz. No hace falta.

¿No hace falta? ¿Y qué hace falta? ¿Asentir? ¿Sonreír?

— Kolia —dijo Irina mirándolo a los ojos—, creo que aquí soy solo una invitada.

Él apartó la mirada.

— ¿Por qué dices eso? Ella se esfuerza.

¿Esforzarse? ¿En convertirla en una niña? El mundo se tambaleó. No cayó, pero se inclinó mucho.

Por la noche, en la cena —que Raisa Pavlovna les había insistido en comer— comenzó un nuevo ataque.

— Kolia, ¿recuerdas que de niño no te gustaba la sopa de guisantes? Y creo que a Irina tampoco le gusta mucho —dijo, sin apartar la vista del plato de Irina—. Parece que sus gustos son completamente distintos.

Irina apenas se contuvo. ¿Por qué la miraba tan fijamente?

— Me gusta la sopa de guisantes, Raisa Pavlovna —dijo Irina—. Simplemente no tengo mucha hambre.

— Ajá… —bufó Raisa Pavlovna—. Yo solo pienso en cómo vais a vivir si hasta los gustos en la comida son distintos.

Kolia intentó aliviar el ambiente.

— Mamá, ya basta. Estamos bien.

— ¿Bien? —alzando la ceja—. Irina, ¿sabes planchar? Mi Kolia siempre llevaba camisas perfectamente planchadas. Y tú…

Irina sintió cómo se le encendía la cara. ¿La estaba llamando inútil?

— Raisa Pavlovna, yo plancho mis cosas. Y también las de Kolia. Y sé hacerlo —respondió Irina, tratando de sonar calmada.

Pero calma no había. Dentro de ella todo hervía. ¿Dónde estaba su Kolia? Aquel que la apoyaba. Estaba allí, comiendo sopa.

— Kolia —susurró casi—. ¿Me oyes?

Él alzó los ojos.

— ¿Qué pasa, Irina?

— Nada, Kolia. Nada.

Su marido. Sentado, callado.

Raisa Pavlovna sonrió, satisfecha.

— Así está bien. Todo debe ser como corresponde.

Todo debe ser como ella quiere.

Irina miró a Kolia. Él no veía. O no quería ver.

¿Cómo iba a vivir allí ahora? Aquello no era un hogar. Era una prisión…

Raisa Pavlovna no se calmaba. Cada día — un “consejo” nuevo.

— Irina, ¿le planchaste la camisa a Kolia? Mira cómo se fue al trabajo. Arrugada.

— Él mismo la planchó, Raisa Pavlovna —respondía Irina.

— ¿Sí? Pues parecía como si ni siquiera hubiera pasado la plancha.

Kolia guardaba silencio. Fingía no oír nada. Por la mañana, por la noche, en la mesa.

Un día Irina hablaba por teléfono con su amiga Lena.

— Lena, estoy en shock. Ella me comenta absolutamente todo. Cómo come Kolia, cómo duerme…

— Irina, ¿con quién charlas ahí? —Raisa Pavlovna entró sin llamar—. ¿Qué clase de conversación es esa? No me molestes, estoy viendo la televisión.

Irina dio un salto.

— Raisa Pavlovna, estoy en mi habitación.

— ¿En tuya? —La suegra sonrió con sorna—. Aquí todo es nuestro.

La llamada se cortó. Lena lo había oído todo.

La vecina, la tía Valia, se encontró con Irina en la entrada del edificio.

— Irinita, escuché que ya no cocinas para Kolia. Raisa Pavlovna dice que él anda muerto de hambre.

Irina casi perdió el equilibrio. ¿Hambriento? ¡Si ella cocinaba!

— ¿Qué? —balbuceó Irina—. Yo…

— Bueno, no sé —la tía Valia se encogió de hombros—. Eso fue lo que ella dijo.

Irina volvió a casa hirviendo de indignación. Fue directo a Kolia. Él estaba en el salón mirando las noticias.

— Kolia, tu madre les cuenta a las vecinas que yo no cocino. ¿Cómo es eso?

Kolia hizo un gesto con la mano.

— Mamá… ya sabes cómo es. No le hagas caso.

— ¿No hacerle caso? ¡Me está dejando en ridículo!

— ¿Y qué más da? Dice cosas… ya sabes.

¿“Qué más da”? Irina lo miró. Tenía lágrimas en los ojos. ¿Es que no entendía nada?

«Bien —decidió Irina—. Se acabó».

Al día siguiente fue a la tienda. Compró una cerradura nueva para la puerta de su habitación con Kolia. Por la noche, mientras Raisa Pavlovna veía su serie, Irina la instaló.

Kolia entró.

— Irina, ¿qué haces?

— Poniendo una cerradura. Esta es nuestra habitación. Tenemos derecho a un espacio privado.

— ¿Para qué? Mamá se va a ofender.

— Que se ofenda.

Raisa Pavlovna vio la cerradura a la mañana siguiente.

— ¡Kolia! ¿Qué es esto? ¿Para qué?!

— Mamá, pues… solo por hacer.

— ¿Por hacer?! ¡Bien que conozco esos “por hacer”! Irina, ¿qué te crees que haces? ¡Estás en mi casa!

— Raisa Pavlovna, esta es nuestra casa. La casa de Kolia. Y yo soy su esposa.

La suegra la miró con furia.

Después Irina empezó con sus propias “ocurrencias”. A Raisa Pavlovna no le gustaban las cortinas llamativas. Irina compró las más brillantes, naranjas, y las colgó en su habitación. Kolia las miraba.

— Irina, bueno… quizá algo más suaves, ¿no?

— No, Kolia. Ahora será así.

Raisa Pavlovna vino. Las vio.

— ¡¿Qué es este horror?! ¿Esto qué es, un circo?

— Son nuestras cortinas, Raisa Pavlovna. Y nos gustan.

Irina preparaba café por las mañanas. Raisa Pavlovna solo tomaba té. Irina encendía el molinillo bien fuerte. Raisa Pavlovna fruncía el ceño.

— Irina, ¿qué es ese estruendo?

— Café, Raisa Pavловна. A mí me gusta el café.

Pequeños cambios, pero visibles. Irina se sentía un poco mejor. Pero la tensión crecía. Cada día — una batalla. Kolia iba de un lado a otro. Lo veía. Pero no hacía nada.

«¿De verdad esto será siempre así?» pensaba Irina. «¿Estoy en una guerra?»

Vinieron invitados. Raisa Pavlovna brillaba de orgullo. Irina preparaba la mesa.

— Irina, ¿cómo hiciste esta ensalada? —preguntó la suegra, dirigiéndose a los invitados—. Los pepinos hay que cortarlos bien finos. Yo no tengo el cuchillo adecuado, y a Irina no se le ocurrió afilar el mío.

Irina se quedó inmóvil. El cuchillo. ¿También debía afilarle los cuchillos? Kolia se removía inquieto.

— Mamá, ya basta.

— ¿Qué? Digo la verdad. Y este pastel… —Raisa Pavlovna levantó un trozo—. Claro, no es como el mío. El mío siempre sale esponjoso.

Los invitados se miraban entre sí. Irina sentía cómo se ponía roja. Ese era el momento. Bajó la cabeza. Vergüenza. Luego — rabia. Era demasiado. ¿La iban a humillar ahí mismo?

— Raisa Pavlovna —dijo Irina, con la voz temblorosa—. El pastel lo hice yo. Si no le gusta, no lo coma.

La suegra dio un respingo. Los invitados callaron. Kolia bajó la mirada.

— ¿Qué es esto? —susurró con veneno Raisa Pavловна—. ¿Insolencia? Estás en mi casa…

— ¡Es nuestra casa! —gritó Irina. Se levantó—. ¿O no es nuestra? ¡Kolia!

Él alzó la mirada. Vacía.

— Irina, por favor… ¿para qué te pones así? No arruines la velada.

— ¿No arruine? La velada lleva arruinada mucho tiempo. Muchísimo tiempo.

Irina miró a Raisa Pavловна.

— Usted me humilla aquí. Cada día. Ante los vecinos, ahora ante los invitados. ¿Por qué? ¿Qué le he hecho?

— No te deseo nada malo —respondió la suegra, su rostro palideció—. Solo te enseño cómo hacer las cosas bien.

— ¿Enseñar? —Irina soltó una risa amarga—. Primero habría que aprender a respetar a la gente.

Se dio la vuelta y caminó hacia la puerta.

— Irina, ¿a dónde vas? —gritó Kolia.

— No me voy a quedar aquí —dijo ella.

Él corrió detrás de ella.

— Irina, por favor. ¿Qué estás haciendo?

— ¿Yo? Lo que debí hacer hace mucho. —Irina lo miró—. No puedo más. Esto no es vida. Es una tortura.

— No exageres —dijo Kolia.

— ¿No exagero? —Irina entrecerró los ojos—. Muy bien. Entonces elige. O nos vamos. Hoy. A un piso alquilado. O me voy yo. Sola. Y para siempre.

Kolia se quedó inmóvil. Sus ojos se abrieron de par en par.

— ¿Qué estás diciendo?

— Lo que oyes. Estoy cansada. No quiero vivir así. Quiero mi casa. Mi propio espacio. Sin órdenes. Sin humillaciones. Sin tu madre.

— ¡No llames así a mi madre! — él se sonrojó.

— La llamo como es. ¿Quieres que me vaya? Dímelo.

— ¡No! — Él la tomó de las manos. — ¡No, Irina!

— ¿Entonces qué? ¿Qué se supone que debo hacer?

— Yo… no lo sé.

— Sí lo sabes, Kolia. Lo sabes. Elige. O yo, o tu madre. Las dos aquí no podremos convivir. Nunca.

Raisa Pavlovna apareció en el pasillo. Escuchaba.

— ¡Hijo! ¿Cómo puedes caer en sus trampas?

— Mamá, por favor —Kolia apartó las manos—. No ahora.

— ¡Ahora mismo! ¡Lo he oído todo! ¡Te está chantajeando!

Irina miró a Kolia. Su rostro estaba confundido. Sus ojos iban de un lado a otro.

— Te espero, Kolia.

Kolia miró a Irina, luego a su madre.

— Irina… ¿cómo así, tan de repente?

— Así es, Kolia. Yo tengo solo una opción. ¿Y tú?

Raisa Pavlovna esperaba. Los invitados permanecían en silencio. Kolia exhaló pesadamente.

— Está bien, Irina. Nos vamos.

Raisa Pavlovna lanzó un grito.

— ¿A dónde?! ¡Hijo! ¿Te has vuelto loco?

— Mamá —la voz de Kolia sonó apagada—. Tenemos que hacerlo.

Irina sintió cómo la tensión se desvanecía. Abrazó a Kolia. Él la abrazó con fuerza.

— Nos vamos a preparar ahora mismo —dijo Irina—. Kolia, ve a hacer la maleta.

— ¿Para qué? —Kolia la miró confundido.

— Para empezar una vida nueva.

Kolia asintió. Le tomó la mano. Fueron a la habitación. Raisa Pavlovna se quedó en medio del salón. Los invitados empezaron a despedirse. Incómodos.

Irina recogía las cosas rápido. Kolia ayudaba. No decía nada. Solo recogía. Sus movimientos eran firmes.

— Irina, voy a llamar a Sasha. Sabe de un piso. Está libre.

— Llama —dijo Irina.

Sasha, amigo de Kolia, respondió enseguida. En una hora tenían la dirección. Un piso de alquiler. Pequeño, pero suyo.

Pidieron un taxi. Raisa Pavlovna salió al pasillo. Sus ojos estaban enrojecidos.

— Pues eso. Vete. Olvídate de mí.

Kolia se acercó y la abrazó.

— Mamá, te llamaré. Vendré a verte.

— No hace falta. Ya has elegido. Vive con ella entonces.

Irina sintió amargura. Pero sabía que era lo correcto. Entró al taxi. Kolia detrás de ella.

Los primeros días fueron duros. Acostumbrarse. Al silencio. A que nadie diera órdenes.

— Kolia —dijo Irina una noche—. ¿Cómo estás?

— Bien, Irina. Solo… es extraño. Pero… está bien. Muy bien.

Irina sonrió.

Raisa Pavловна llamaba a Kolia rara vez. Una vez por semana. Breve. Preguntaba por su trabajo. Nunca por Irina.

Irina paseaba por el piso. Su piso. Ponía la música alta. Cocinaba su sopa. De guisantes. Muy rica. Kolia se la comía con gusto.

Un mes después, Kolia fue a ver a su madre. Solo. Ella lo recibió en la puerta.

— ¿Para qué viniste?

— Mamá, te extrañé.

Raisa Pavlovna guardó silencio. Lo dejó pasar. Se sentaron en la cocina.

— ¿Cómo estáis ahí? —preguntó ella.

Kolia suspiró.

— Bien, mamá. Estamos bien.

— Bien, dices. —Raisa Pavlovна se giró hacia la ventana—. Estoy aburrida sola.

Kolia la miró.

— Mamá, ven a visitarnos. A nuestra casa.

Ella se volvió. En sus ojos brilló algo parecido a la esperanza.

— Lo pensaré.

Irina se enteró por la noche.

— ¿Vendrá? —preguntó.

— Puede ser. Le dije que siempre es bienvenida. Pero es nuestra casa, Irina. Nuestra.

Irina lo miró. Por primera vez en mucho tiempo, en sus ojos no había súplica. Había firmeza.

— Sí, Kolia. Nuestra.

Lo sabía. Los límites estaban marcados. Quizá no de inmediato. Pero los habían construido. Su casa. Su familia. Sus reglas. Y Raisa Pavловна ahora era una invitada. Por fin.