El marido transfirió en secreto el piso a nombre de su madre, pero no tuvo en cuenta un detalle importante

El marido transfirió en secreto el piso a nombre de su madre, pero no tuvo en cuenta un detalle importante

Galina estaba de pie junto al buzón, hojeando los documentos. La rutina de siempre: facturas comunales, publicidad, algunos certificados. Se detuvo en un sobre del Registro Estatal. Extraño. Ellos no habían tramitado nada.

Lo abrió. Leyó. Volvió a leer. El mundo se dio vuelta.

— ¡Seriozha! —gritó, irrumpiendo en el piso—. ¡Seryož, ¿dónde estás?!

El marido asomó desde la cocina con un bocadillo en la mano.

— ¿Por qué gritas? Los vecinos te oirán.

— ¡Me da igual! —Galia agitaba el papel—. ¡Explícame qué es esto!

Serguéi palideció. El bocadillo se le cayó de las manos.

— Es… bueno… —titubeó—. Mira, Gal, es difícil de explicar.

— ¿Difícil? —su voz se quebró—. ¡El piso ahora pertenece a tu madre! ¿Cuándo te dio tiempo de hacer esto?

— No grites así…

— ¡Sí voy a gritar! ¡Llevo veinte años viviendo en este piso! ¡Pegué el papel pintado, cambié el suelo, hice la cocina! ¡Y tú vas y lo pones todo a nombre de tu mamá!

Serguéi retrocedió hasta la pared.

— Gal, espera… Es mi madre. No nos va a echar.

— ¿Tu madre? —Galina casi se ahogó de indignación—. ¿Y yo qué soy? ¿Una tipa cualquiera que recogiste en la calle?

— No exageres.

— ¿Exagero? ¡Te has vuelto loco! ¿Cuándo lo hiciste? ¡Yo tenía que haber firmado!

Serguéi guardó silencio. Revolvía las migas del pan entre los dedos.

— Seriozha, te estoy preguntando. ¿Cuándo?

— El mes pasado —susurró.

— ¿Cómo que el mes pasado? ¡Yo no firmé nada!

— Bueno… resulta que… no siempre hace falta el consentimiento del cónyuge.

Galina se dejó caer en una silla. Las piernas se le doblaron.

— ¿Así que ahora soy una indigente en mi propio piso?

— No digas tonterías. Mamá es buena. Lo entenderá.

— ¿Entender qué? —Galia se levantó de un salto—. ¿Que me traicionaste? ¿Que decidiste cubrirte por si había un divorcio?

Serguéi se estremeció.

— ¿Y ahora qué tiene que ver un divorcio?

— ¡De ninguna manera! —rió histéricamente—. ¡Simplemente decidiste hacerle un regalito a mamá! ¡Por pura bondad del alma!

— Gal, cálmate…

— ¡No te atrevas a decirme qué hacer! —le clavó un dedo en el pecho—. ¡Eres un traidor! ¡Una serpiente!

— Es temporal…

— ¿Temporal? ¿Qué pasa? ¿Luego tu madre lo va a transferir de vuelta? ¿A mi nombre?

Serguéi apartó la mirada.

— Bueno… eso… ya veremos.

Galina lo entendió todo. Su marido la había traicionado. Total y definitivamente. Veinte años de matrimonio, reformas, créditos, noches en vela con un hijo enfermo… todo a la basura. Simplemente la había borrado de su vida de un plumazo.

— Tú… ¿tú entiendes que no voy a dejar esto así? —silbó ella.

— ¿Y qué vas a hacer? —Serguéi recuperó algo de valor—. Los documentos están en regla.

— ¿En regla? —Galina agarró el documento—. ¡Ahora voy al abogado! ¡A ver cuán legal es esto!

— Gasta tu dinero —Serguéi se encogió de hombros—. Igual no vas a demostrar nada.

Galia salió corriendo del piso. Dio un portazo tan fuerte que cayó polvo del yeso.

— ¿Una donación, dice? —el abogado Andréi Mijáilovich giró el documento entre los dedos—. Sí, está bien hecho. Pero dice que privatizaron el piso juntos, ¿no?

— ¡Sí! ¡En dos mil cuatro! ¡Mi marido, mi hijo Kostia y yo!

— ¿Y dónde están los documentos de la privatización?

— En casa. Seriozha siempre escondía los papeles.

— Tráigalos mañana. Sin ellos no puedo decir nada.

Galina salió disparada a casa. Serguéi no estaba. Rebuscó en armarios, cómodas, altillos. Al fin encontró la carpeta en su escritorio. Sacó los documentos de la privatización y quedó boquiabierta.

El piso estaba registrado a nombre de tres personas:
Galina Petróvna Morózova — una tercera parte,
Serguéi Ivanóvich Morózov — una tercera parte,
Konstantín Serguéievich Morózov — una tercera parte.

— Entonces no todo está perdido —murmuró.

— Kostia, soy mamá.

— Hola, mamá. ¿Qué pasó?

— Ven urgente. Tu padre está haciendo barbaridades.

— ¿Otra vez está bebiendo?

— Peor. Pasó el piso a nombre de tu abuela.

Kostia guardó silencio.

— ¿Cómo que…?

— ¡Así mismo! Hizo una donación en secreto. ¡Y ahora tengo que vivir en mi propia casa por la misericordia de otros!

— Mamá, ¿y mi parte?

— ¡Exacto! ¡Tu parte sigue ahí! Él solo podía regalar la suya.

— Entiendo. Mañana voy.

— Miren —el abogado extendió los documentos sobre la mesa—. Según la privatización, cada uno tiene un tercio. Su marido hizo la donación por todo el piso, pero en realidad solo podía transferir su parte.

— ¿O sea?

— O sea, ahora un tercio le pertenece a usted, un tercio al hijo y un tercio a la suegra.

— ¿Y Seriozha sabe esto?

— Lo dudo. Si no, no habría arriesgado tanto.

Kostia se inclinó hacia su madre.

— Entonces… ¿podemos presionarlo?

— Pueden, — asintió el abogado.— La donación está mal hecha. Su marido no tenía derecho a disponer de las partes ajenas. Eso es una infracción.

— ¿Y qué debemos hacer?

— Presentar una demanda. Solicitar la anulación de la donación en la parte correspondiente a sus cuotas.

— ¿Y él no se enterará?

— Se enterará cuando reciba la citación.

Galina se frotó las manos.

— Perfecto. Que se preocupe un poco ahora.

Volvieron a casa entrada la tarde. Serguéi estaba sentado en la cocina con cara sombría.

— Bueno, ¿ya os habéis puesto de acuerdo? —preguntó.

— Sí, nos hemos puesto de acuerdo —respondió Galina tranquilamente—. Kostia, saluda a tu padre.

— Hola —el hijo asintió a su padre—. Me enteré de que nos echaste a todos.

— ¡A nadie he echado! —Serguéi dio un salto—. ¡El piso se queda en la familia!

— ¿En qué familia? —Kostia esbozó una sonrisa—. ¿La abuela ahora tiene su propia familia?

— ¡No seas insolente!

— ¿Y por qué no? Si tú mismo has dejado a mamá y a mí en la calle.

— Kostia tiene razón —intervino Galina—. Ahora somos inquilinos de tu madre.

— ¡Basta ya! —Serguéi agitó las manos—. ¡Mamá no va a echar a nadie!

— ¿Y si lo hace? —preguntó Kostia—. ¿Qué entonces?

— No lo hará.

— ¿Qué seguridad tienes?

Serguéi guardó silencio. Galina se sentó frente a él.

— Seriozha, ¿le dijiste a tu madre que no le regalaste todo el piso?

El marido palideció.

— ¿De qué hablas?

— De que mi parte y la de Kostia siguen siendo nuestras.

— ¿Qué parte? —intentó fingir sorpresa.

— No finjas, Serguéi. Cuando privatizamos el piso, los tres nos convertimos en propietarios. Tú solo podías donar tu tercio.

Serguéi tragó saliva.

— Eso… eso no es exacto…

— Muy exacto —dijo Kostia—. Mañana vamos a los tribunales.

— ¿A los tribunales? —Serguéi se levantó de un salto—. ¿Por qué?

— Por engaño —respondió Galina—. Dijiste en la donación que cedías el piso entero. Pero solo tenías derecho a un tercio.

— Pero… pero…

— Nada de “pero”. Ya lo explicarás frente al juez.

Serguéi se movía por la cocina como un animal acorralado.

— Gal, ¿para qué el juicio? Arreglémoslo como familia.

— ¿Como familia? —bufó ella—. ¿Eso fue lo familiar? ¿Firmar documentos a mis espaldas?

— Mamá tiene razón —Kostia sacó el móvil—. Papá, ¿pensaste en lo que hacías?

— ¡Claro que pensé! ¡Pensé en ustedes! ¡En la familia!

— ¿En qué familia? —Galina se levantó—. ¡Nos traicionaste!

— ¡A nadie he traicionado!

— Entonces, ¿por qué lo ocultaste? ¿Por qué no dijiste que ibas a regalarle el piso a tu madre?

Serguéi se detuvo. Se secó el sudor de la frente.

— Yo… pensaba que no lo ibas a entender.

— ¿No entender qué? ¿Que querías deshacerte de mí?

— Gal, ¿qué tiene que ver eso? ¡No nos vamos a divorciar!

— ¿Y si nos divorciamos?

— ¡No nos divorciaremos!

— ¿Y cómo lo sabes? Quizá yo ya lo he decidido.

Serguéi palideció aún más.

— ¿Hablas en serio?

— ¿Qué crees tú? ¿Después de semejante “regalito”?

Kostia guardó el móvil.

— Papá, ¿la abuela sabe que no recibió todo el piso?

— ¿Qué tiene que ver tu abuela?

— Tiene que ver. Ella piensa que ahora es la única dueña. Pero en realidad solo tiene un tercio.

— Eso… es temporal…

— ¿Qué es temporal? —Galina se inclinó hacia su marido—. ¿Qué le mentiste?

— ¡No le mentí!

— Serguéi, ella cree que ahora es la dueña absoluta. ¿Y cuando descubra la verdad?

Serguéi se dejó caer en la silla. Se tapó la cara con las manos.

— No lo sabrá.

— ¡Claro que lo sabrá! —Kostia golpeó la mesa con la palma—. Cuando presentemos la demanda, ¡saldrán todos los documentos!

— ¿Para qué el juicio? ¡Arreglémoslo entre nosotros!

— ¿Arreglar qué? —preguntó Galina—. ¡Si tú ya nos “arreglaste” bastante!

Por la mañana, Galina fue a ver a su suegra. Lidia Pávlovna abrió la puerta en bata.

— ¿Galita? ¿Tan temprano?

— Lidia Pávlovna, tenemos que hablar.

— Pasa, voy a poner agua para el té.

Se sentaron en la cocina. La anciana se movía entre las tazas.

— ¿Serguéi te contó lo del piso? —preguntó Galina.

— Me contó. Tengo un buen hijo. Cuida de mí.

— ¿Y le explicó que no le regaló todo el piso?

Lidia Pávlovna se detuvo.

— ¿Cómo que no todo?

— Pues así. Solo su tercio. Mi parte y la de Kostia siguen con nosotros.

— No entiendo…

Galina sacó los documentos. Le mostró los papeles de la privatización.

— Mire. Los tres privatizamos el piso. Cada uno tiene un tercio. Serguéi solo podía regalar la parte que le pertenece.

La suegra tomó los documentos. Los giró entre los dedos.

— Pero Seriozha dijo que el piso entero es mío ahora.

— Se equivocó. O mintió.

— ¿Para qué me mentiría?

Galina se encogió de hombros.

— Pregúntele a él.

Lidia Pávlovna dejó los papeles a un lado.

— ¿Y ahora qué pasa?

— Nada especial. Vivimos como antes. Simplemente ahora usted tiene un tercio, yo un tercio y Kostia un tercio.

— ¿Y si yo no quiero ese tercio?

— ¿Por qué no lo querría?

— ¿Para qué lo quiero? —la anciana agitó las manos—. ¡Yo vivo en mi propio piso! ¡No necesito uno ajeno!

Galina se sorprendió. No esperaba esa reacción.

— Lidia Pávlovna, ¿Serguéi le dijo para qué hizo la donación?

— Dijo que así sería mejor. Para la familia.

— ¿Para qué familia?

— Pues… para la nuestra…

— ¿Y no pensó que quizá se está preparando para dejarme?

La suegra dio un respingo.

— ¿Dejarte? ¡Pero si ustedes no se pelean!

— ¿No peleamos? —Galina soltó una carcajada—. Lidia Pávlovna, ¡me engañó! ¡Firmó todo a escondidas! ¿Eso no es una pelea?

— Pero lo hacía por la familia…

— ¿Por la familia? ¿Y entonces por qué lo ocultó? ¿Por qué no me dijo nada?

La anciana se quedó desconcertada. Retorcía el borde de la bata.

— No lo sé… Seriozha sabrá…

— Seriozha sabe muchas cosas menos una: que la ha engañado también a usted.

— ¿A mí?

— A usted. Le prometió todo el piso cuando solo podía darle un tercio.

Lidia Pávlovna guardó silencio.

— ¿Y qué va a pasar ahora?

— Nada especial. Kostia y yo presentaremos una demanda. Anularemos la donación en la parte correspondiente a nuestras cuotas. A usted le quedará solo el tercio de Serguéi.

— ¿Y se puede anular del todo?

Galina miró a su suegra detenidamente.

— Sí. Si usted misma lo desea.

— Lo deseo —dijo la anciana en voz baja—. No necesito ese tercio. Solo me trae problemas.

Galina volvió a casa llena de energía. Serguéi estaba sentado en el sofá, mordiéndose las uñas.

— Seriozha, tu madre quiere anular la donación.

Él dio un salto.

— ¿Cómo que anular?

— Así mismo. Dice que no necesita un tercio del piso. Que solo le trae problemas.

— ¡No puede! ¡Los documentos ya están hechos!

— Sí puede. Mañana iremos a la notaría. Ella firmará la renuncia.

— ¡Gal, espera! —Serguéi la agarró del brazo—. ¡Hablemos bien de esto!

— ¿Hablar de qué? —ella retiró la mano—. Tú lo estropeaste, ahora arréglalo.

— ¡Pero yo lo hice por la familia!

— ¿Por qué familia? —Galina se sentó frente a él—. ¿La familia donde el marido engaña a la mujer?

— ¡Yo no engañé! Solo… me aseguré…

— ¿Te aseguraste de qué? ¿De mí?

Serguéi guardó silencio.

— Seriozha, ¿tú entiendes que después de esto no podemos seguir viviendo juntos?

— ¿Por qué no? —se asustó—. Gal, no lo dramatices.

— No dramatizo. Solo entendí que no podemos seguir el mismo camino.

— ¿Piensas… pedir el divorcio?

— ¿Qué crees tú?

Una semana después, los documentos estaban listos. Lidia Pávlovna renunció a la donación. El piso volvió a su estado original: tres partes iguales.

— Mamá, ¿y ahora qué con papá? —preguntó Kostia.

— Me divorcio. No puedo vivir con alguien que me traicionó.

— ¿Y el piso?

— Lo dividiremos. Mi tercio y el tuyo se quedan en la familia. Su tercio lo repartirá el tribunal.

Kostia reflexionó.

— Mamá, ¿y si pongo mi parte a nombre de los nietos?

— ¿De Mashka y Vovka?

— Sí. Que tengan vivienda asegurada. Yo de momento sigo viviendo en alquiler sin problemas.

Galina sonrió.

— Buena idea. Mashka está creciendo, pronto necesitará una habitación propia.

Serguéi los últimos días andaba más sombrío que una nube negra.

— Gal, no puede ser así… ¡Veinte años juntos!

— Sí puede —respondía ella con calma—. Tú lo elegiste.

— ¡Voy a cambiar!

— Demasiado tarde. La confianza se perdió.

— ¿Y yo dónde voy a vivir?

— Vete con tu madre. Tiene un piso de dos habitaciones, cabes de sobra.

— ¿Y el piso?

— El tribunal lo dividirá. Recibirás tu parte; la vendes y te compras algo.

Un mes después, el divorcio quedó formalizado. A Serguéi le correspondió un sexto del piso. El resto fue para Galina.

— Mamá, ¿no te arrepientes? —preguntó Kostia.

— ¿Arrepentirme de qué? ¿De haber sabido la verdad?

— Bueno… del matrimonio…

Galina miró por la ventana.

— Sabes, lo pensé mucho. Tal vez sí es triste perder veinte años. Pero luego entendí algo: ¿qué clase de matrimonio es ese donde el marido esconde secretos de su esposa?

— Tendría miedo, quizás.

— ¿Miedo de qué? ¿De mí? —sonrió—. Si le daba miedo su esposa, ¿para qué se casó conmigo?

Kostia transfirió su parte a nombre de los niños. Mashka saltaba de alegría.

— Babushka Gal, ¿ahora esta habitación es mía?

— Sí, cariño. Tuya y de Vovka.

— ¿Y el abuelito Serguéi no vendrá más?

— No vendrá. Ahora vive aparte.

— ¿Y por qué?

— Porque engañaba. Y a los que engañan no los quiere nadie.

Mashka asintió muy seria.

— Está claro. ¿Y nosotros vamos a vivir honestamente?

— Sí —sonrió Galina—. Siempre viviremos honestamente.

Por la tarde se sentó en la cocina con una taza de té. Por primera vez en muchos años sentía paz. Nadie mentía, nadie escondía documentos, nadie tramaba planes secretos.

Sonó el teléfono. Serguéi.

— Gal, ¿no podrías reconsiderarlo? De verdad he cambiado.

— Seriozha, ya está decidido. Vive tu vida.

— ¡Pero si yo te quiero!

— Yo ya no te quiero. Lo siento.

Colgó y apagó el teléfono. Mañana sería un nuevo día. Una nueva vida. Una vida honesta.

Galina terminó su té y se fue a dormir. Tranquila, sin mirar atrás.